POEMARIO : DE REGRESO A MI INTERIOR (60) "PIDIÉNDOME PERDÓN"

"...Fija tus ojos hacia a delante en lo que puedes hacer,

no hacia atrás en lo que no puedes cambiar..."

                                                                (Tom Clancy)

PIDIÉNDOME PERDÓN

( O de cómo uno insiste en amargarse la vida...sin motivo)

Quiero pedirme perdón,

por no haber vivido la vida;

por dejarme arrastrar por la corriente

hacia un incierto destino...

Quiero pedirme perdón,

por no haberme divertido

cuando debía de hacerlo,

y vivir lo no vivido.

Quiero pedirme perdón,

por no haber sido yo mismo,

oculto bajo absurdas máscaras

que ocultaron mi otro "Yo".

Quiero pedirme perdón,

por haber sufrido tanto

cuando no debía de haberlo hecho,

hasta convertir mi vida en un infierno.

Quiero pedirme perdón,

por no haber gozado de los placeres de la vida,

sumido en mi cotidiano día a día;

absorto en mi realidad.

Quiero pedirme perdón,

por no haber cumplido  mis sueños,
por no haberlo intentado,

hasta que se me hizo demasiado tarde.

Quiero pedirme perdón,

por haber maltratado mi cuerpo

casi hasta el límite de su resistencia,

en un vano intento de sobrevivir.

Quiero pedirme perdón,

mas ya se que ahora es tarde,

y por mucho que me alargue,

no me podré perdonar...

Pero  aquí sigo insistiendo...

Pues de humanos es errar,

y yo soy un contumaz

que aún se sigue pidiendo

un perdón que no hallará...

                                                   

                                                © (J.J. 2016)

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (59) "ES LA HORA"

..."Cuando alimenté a los pobres, me llamaron santo;

              pero cuando pregunté por qué había pobres,

                                                me llamaron comunista"...

                                                             (Helder Câmara)

                                                                /Obispo y Teólogo de la liberación/

ES LA HORA
(...Dicen que venimos de una raza "indómita"...¿no?...Pues no se nota...)

Es la hora de las voces vivas,

de camisas blancas,

de puños altivos,

de la voz del alma...

Es la hora de encerrar los miedos,

de romper amarras,

de retomar la lucha

que está inacabada...

Es la hora de abrir bien los ojos,

de dar bien la cara,

de acometer dragones,

de soñar con hadas...

Es la hora de espantar gaviotas

con gritos de águilas,

que asolan un mundo

plagado de parias...

Es la hora de embestir molinos

sin temerle a nada,

y liberar princesas 

que están atrapadas...

Es la hora de romper cadenas;

de no rogar  por nada;

de no agachar la cabeza

cuando "el amo" habla...

Es la hora de prender ladrones;

derribar murallas;

de encerrar en mazmorras

a quien nos robara...

Es la hora de aprestar las lanzas;

de afilar espadas;

de gritar bien alto

que el pueblo es quien manda...

Es la hora de ser nosotros mismos

sin que nos importe nada;

de olvidar los miedos;

de las cosas claras...

Es la hora de tapar las bocas

que nos amenazan,

con falsos temores

de izquierdas que matan...

Es la hora de hacer caso omiso

a quienes proclaman

que vendrán "los rojos"

a "romper" España...

Es la hora del pueblo oprimido

por quienes nos mandan;

por quienes nos roban,

por quienes nos matan...

Es la hora de decirle al mundo

que nos avasalla,

que no se equivoque

...que esto es España...

                                                        ©(J.J. 2016)

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (58) "EL DOLOR DE UNA RAZA"

"...La guerra es el arte de destruir hombres,

la política es el arte de engañarlos..."

                                                             (Jean Le Rond D´Alembert)

EL DOLOR DE UNA RAZA

...(O de cómo aún no hemos aprendido una mierda de la historia)...

...Cómo me duele mi España...

Rojo sangre, trigo gualda,

y el violeta de mi alma

que quiso ser republicana...

...Cómo me duelen los huesos

perdidos en una zanja,

donde murieron las juventudes

y la paz fue asesinada...

...Cómo duelen los charoles;

las cartucheras de balas

y los correajes que brillan

al despuntar la alborada...

...Cómo duelen los piquetes

que fusilan esperanzas,

truncando miles de vidas;

secuestrando toda una raza...

...Abanderados que gritan

ruidosos "¡Arriba España!,

y que al final son asesinos

que se esconden en cloacas...

...Cómo me duele el barrote

que encarcela las mañanas;

que retiene a la cultura;

que ejecuta a la esperanza...

...Cómo duele la impotencia;

la frustración y la rabia

de ver cómo venden mi tierra

y se reparten la ganancia...

...¿Luego habláis de ser traidores,

generales de soldada?...

...No ensuciéis la palabra HONOR...

...No insultéis a nuestra ESPAÑA...

-Que bastante insultada fue

cuando la guerra acabara-

...Bastante insultada fue,

y bastante maltratada,

por aquellos que decíais

que "ibais a salvar la patria"...

...Porque PATRIA no es una bandera;

ni es un himno ni una "casta";

PATRIA no es un uniforme cutre...

...La PATRIA es la gente llana...

                                       ©(J.J. 2016)

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (57) "ASESINANDO AMANECERES"

"...La libertad no hace ni 

más ni menos felices a

 los hombres; los hace,

            sencillamente

                hombres..."

                                          (Manuel Azaña-)

       /Presidente de la II República Española/) 

ASESINANDO AMANECERES

(O de cómo matar la ilusión)
/En el 80 aniversario del sangriento golpe de estado franquista del 36/

Explotan claveles de sangre,

antes de que salga el sol,

en la mitad de aquel pecho

que la muerte atravesó.

Él no cometió delito alguno

...Era un pobre agricultor,

que tenía ideas propias

acerca de un mundo mejor.

Sangre roja...

Roja sangre,

como el carmesí rubor

de aquellos que le asesinan

sin justicia y sin razón.

Sangre roja...

Sangre  roja y piel morena

que año tras año curtió,

a base se miles de lágrimas,

de sufrimiento y sudor...

Él labró aquellas tierras

castigadas por el sol,

plantando la vida en ellas

en forma de plantación...

Unas míseras patatas...

Cuatro habas y un galpón

lleno de trigo dorado

para hacer el pan de hoy.

Mas alguien tuvo en la envidia

el motivo y la razón,

para acabar con la vida

de aquel pobre labrador.

Y fue tachado de "rojo",

de anarquista y de masón...

Como si eso fuera un delito

a los ojos de algún Dios...

Y llegó "la brigadilla",

y en su casa lo apresó,

con los ojos aún pegados

por sueño reparador.

...No le hicieron ni un juicio...

Jamás nadie le juzgo

por lo que nunca existió el hecho

del que alguno le acusó.

Reo va ya de la muerte

antes de salir el sol...

Reo va de aquella muerte

que cantaba el "cara al sol"...

Lo ponen ante una fosa

-que alguien ya excavó

planificando aquel crimen-

...Muerte sin justificación.

Suena descarga cerrada

de asesino pelotón,

y el inocente se cae de espaldas

en mitad del socavón.

Tras la descarga cerrada,

suena detonación

que asegura que está muerto;

muerto por la sinrazón.

Lo tapan con cuatro paladas,

¿Para qué tapar mejor

los restos de "un enemigo"

de aquel general traidor?...

...Y transcurrieron los años...

Y todo el mundo olvidó

donde yacía aquel hombre

que aquel amanecer murió

bajo las balas traidoras

del maldito pelotón,

que asesinando mañanas,

esperanzas e ilusión,

fusilaba amaneceres...

...Porque nunca amaneció...

                                                                                  ©(J.J. 2016)

                                           

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (56) "SANGRE PÚRPURA"

"...Para la libertad, sangro, lucho, pervivo.
Para la libertad, mis ojos y mis manos,
como un árbol carnal, generoso y cautivo
doy a los cirujanos..."
                                   (Miguel Hernández)
                                    //De su obra: "EL HERIDO"//

SANGRE PÚRPURA

 (O de cómo a veces me hierve la sangre hasta volverse violeta)

Sueños cuadrafónicos estallan

en mitad de mi cerebro.

Materia gris atormentada

por presentimientos negros.

Arde roja la bandera

que un día arropó a mi pueblo,

que defendió con su vida

su tradición de guerreros.

Y entre esqueletos sordos

masacrados en silencio,

aún no hemos aprendido nada

de aquellos errores eternos.

Hoy me siento avergonzado

de aquellos que usan de bandera al pueblo,

y tratan de justificar

lo que justificar yo no puedo.

Y mi sangre que era roja,

a base de hervir en mis venas,

se me ha puesto ya morada

del asco que lleva dentro.

                 ©(J.J. 2016)            

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (55) "ESTOY SOÑANDO PERO...VIVO"

"...Grito los nombres pero nadie responde,

perdí el camino de vuelta al hogar;

se que estoy yendo pero no se hacia dónde,

busco el principio y sólo encuentro el final..."

                                                       (Manolo Tena)

ESTOY SOÑANDO PERO...VIVO

(O de cómo vegetar, simulando que se está vivo)

En un libro olvidado escribí la profecía,

hasta que un día el libro alguien leyó.

Y desde aquel momento pago las consecuencias,

día tras día con mi sangre y sudor.

Vivo atrapado en un reloj de arena,

que marca el tiempo para mi destrucción.

Grano tras grano se desangra mi vida,

y muero viviendo en esta sinrazón.

Soy sólo un paria que siguiendo la vía,

va recorriendo el mundo que le tocó.

...Estoy soñando pero,

   Vivo...

Soy sólo un ángel  con las alas partidas.

La cenicienta de la desolación.

Un pobre perro que escapó de su amo,

y va buscando sólo un mundo mejor.

Soy un extraño hasta en mi propia vida,

que quiere encontrarse con su "otro yo".

Una botella que está medio vacía,

junto a un maltrecho reloj despertador.

Una batalla que ya estaba perdida,

desde el momento en el que empezó.

...Estoy soñando pero,

   Vivo....

                            

                                      © (J.J 2016)

                             

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (54) "PINTURAS DE GUERRA"

 "La utopía está en el horizonte.

Camino dos pasos, ella se aleja dos pasos

y el horizonte se corre diez pasos más allá.

Entonces...¿Para qué sirve la utopía?...

Para eso...  Sirve para caminar..."

   

                                           (Eduardo Galeano)

PINTURAS DE GUERRA

(O de cómo luchar por la existencia)

Cierra fuerte los ojos,

que no se te escape el sueño, 

y prepárate para un viaje.

Y duérmete en la brisa, acunado por el viento,

un poco  más allá del oleaje.

Y píntate tu rostro con pinturas de guerrero,

y apréstate para el combate.

Porque ante todo 

persigues mi mismo cielo,

descalzo sobre los cristales.

Te gritarán que no podrás hacerlo;

murmuraran a tus espaldas.

Dirán que eres un loco

o que no estás del todo cuerdo;

que vas desnudo tras la luna.

Digan lo que digan 

no te ha de importar,

a pesar de que el mundo te mire.

Porque sabes que tu no eres otro igual;

bendita la diferencia. 

Y llegarás por fin 

a donde has de llegar,

a pesar de la gente y de sus dudas.

Y desde las estrellas tu les sonreirás;

carcajeándote de sus temores.

Y al fin hallarás,

los rayos del sol;

el mismo calor

que guardo en mis manos...

Y serás feliz 

donde quiera que vas,

vestido con miles de abrazos.

Y esos dulces besos por fin probarás;

los besos de la dulce luna.

Porque en este mundo

no tienen lugar,

ni los locos ni nuestras locuras.

Y a pesar de todo debemos estar,

peleándonos por nuestras vidas.

Y si no peleamos ahora,

pelearemos luego aún más,

persiguiendo nuestros sueños.

Porque nadie da nada aún sin pelear;

porque nadie regala la vida...

                                                   © (J.J. 2016)        

                         

POEMARIO : DE REGRESO A MI INTERIOR (53) "EL CIELO POR ASALTO"

"...En una época de engaño universal,

decir la verdad es un acto revolucionario..."

                            (Cita atribuida a George Orwel) 

EL CIELO POR ASALTO

(O las voces de los ausentes)

/Con motivo del 85 aniversario de la proclamación de la República Española/

Bendita sea la fresca lluvia

que besa los cuerpos muertos,

rodeados de amapolas

que tiñen de color el suelo.

Sentimientos enterrados

entre negros agujeros,

envueltos entre cal viva,

que borre hasta los recuerdos.

Hoy lloran mis ojos sangre.

Sangre roja...

Rojo miedo...

Y mi puño se eleva en alto

mientras grita con silencios.

Hoy no es tiempo de promesas...

Hoy es el tiempo del pueblo

que sabe que llegó la hora

de tomar por asalto el cielo...

                                                                       
                                                  ©(J.J. 2016)

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (52) "UNA NOCHE EN LA CIUDAD"

"...Dios los cria y ellos de juntan

por los callejones,

maquillando sus historias

de imaginaciones..."

                                           ("Melendi")

                                             /De su tema "Gatos Celestes"/

UNA NOCHE EN LA CIUDAD

(O una mirada a lo que nadie ve)

Va caminando la noche

al lado de la vereda.

la luna alumbra en lo alto;

luna que luna lunera...

las sombras corren despacio,

y los gatos a la carrera,

buscan refugio debajo

de repleta papelera.

Y un auto pasa dejando

media rueda en carretera,

rugiendo y acelerando;

quemando goma en las piedras.

Una pareja se está besando

a la entrada de una puerta.

Un abrazo y un "te quiero",

me evocan viejos recuerdos.

Y el guardia desde la esquina,

el ojo tiene ya puesto,

en un par de mozalbetes

que llevan "chupas" de cuero.

Y los pobres barrenderos,

manguera en mano regando,

y borrando con el chorro

las huellas del día pasado.

Y yo camino pensando

lo absurdo que es hoy mi tema;

letras y letras errando

en la mitad de un poema.

Porque mis letras son letras

que no comprende cualquiera.

Letras que son una vida.

Letras que ya son quimera.

Letra que letra letrita...

Letra que letra letrera.

Poema que  sólo entiende

el loco que lo escribiera...

                                   ©(J.J. 2015)

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (51) "LAS LETRAS NONATAS"

"...Cinco minutos bastan 

para soñar toda una vida,

así de relativo es el tiempo..."

                            (Mario Benedetti)

LAS LETRAS NONATAS

(O la paradoja de soñar...mientras se está despierto)

Cada día me despierto

con alguna pesadilla,

fruto de mis años perdidos;

fruto de la vida vivida.

Y al final de mis enojos,

por haber dormido inquieto,

 surgen siempre los despojos

en medio del pensamiento.

Y en mitad de aquestos sueños

que me mantienen en vilo,

trato, aunque parezca difícil,

de parecer un ser vivo.

...Y el otro resto del tiempo

me lo paso vegetando,

ensimismado en mi mundo;

entre sueños navegando.

Pensamientos descarriados,

son los que tengo yo dentro

de esa materia gris

a la que llaman cerebro...

¿Seré por ello algún loco?...

¿O será sólo que estoy muerto

en la mitad de una vida

mientras sueño que estoy vivo?

El caso es que entretanto,

el rato mato escribiendo

letras que ya nacen muertas

antes ya de haber nacido...

                                         © (J.J. 2016)

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (50) "¿UN MUNDO FELIZ?"

"...La libertad es una cárcel con rejas de razones..."

                                                                  (Anónimo)

¿UN MUNDO FELIZ?

(...Y una m***...)

Vivo en un mundo que es extraño

a los ojos de la gente.

Rodeado de altos muros,

que impiden volar a mi mente.

Y tiene afiladas alambradas,

que impiden que la gente trepe,

mas son para evitar que yo me salga,

no para evitar que alguien entre.

Dentro, las noches son muy largas

y oscuras, sobre todo cuando llueve,

y me mantienen apresado

dentro de cuatro paredes.

Las ventanas son estrechas

como grietas en el velo de los tiempos,

para  que por ellas no se me escapen

las hilachas de mis sueños.

Mas mis ideas son muy locas,

-no podrían ser de otra manera-,

y siempre encuentran su salida

por debajo de la puerta.

Y salen a los cuatro vientos;

a recorrer este mundo

que cada día me parece

más horrendo y nauseabundo...

                                        (c) (J.J.2016)

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (49) "LAS HOJAS CAÍDAS"

"...Los sollozos más hondos del violín del otoño,

son igual que una herida en el alma

de congojas extrañas sin final..."

                                              (Paul Verlaine)

LAS HOJAS CAÍDAS

(O de nevadas...y canas)

Tardes tranquilas

ante mi negro café,

soñando miles de sueños;

sueños que sólo yo se.

Tardes de otoño;

las hojas caídas,

llenan mis paisajes

desde hace ya días.

Y entre mis nostalgias 

sabor a café,

ocupo mis tardes

sin saber qué hacer.

Retazos añejos

de viejos pasados,

llenan mis momentos

de besos no dados.

Y mi juventud

perdida hace años,

regresa un instante

en un roce de labios.

...Y llegará el invierno

lleno de blancas nevadas;

nevadas que son tan blancas

como blancas son mis canas....

                        © (J.J. 2015)

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (48) "LA ERA DEL PEN DRIVE"

"...Cada día sabemos más

y entendemos menos..."

               (Albert Einstein)

LA ERA DEL PEN- DRIVE

(O de cómo dependemos de la tecnología...cada vez más)

Viviendo de espaldas al mundo,

sin tener más horizonte que observar,

que un maldito vaso de vidrio

en cuyo fondo se refleja la imagen

de una cruda realidad...

Cielos de color caramelo

cubren esta ciudad,

que nació justo a ras del suelo,

sin alas para volar.

Neones por todas partes...

Anuncios de televisión,

promueven largos viajes

al borde del congelador.

Y me alimento de vinilos

viejos, porque hoy

es la era del "pen-drive",

inserto en el computador.

Ya no existen microsurcos,

ni datos magnéticos de color marrón;

no existen viejos casettes...

...¿Que fue del magnetofón?...

Y vivo entre envases de aluminio

y aparatos "made in Hong Kong",

en un mundo deshumanizado

que sólo ve la televisión.

Las letras se han esfumado

bajo el "yugo protector",

de un cursor en la pantalla,

usando un programa "Word".

Ya nadie usa los lápices...

¿Alguien recuerda el olor

aquel que desprendían a cedro?,

¿o sólo me acuerdo yo?.

Y aquel papel satinado

que crujía al escribir

miles de palabras negras

que salían de un plumín...

Olía a tinta de imprenta,

junto a un margen carmesí...

Hoy, tengo un "mouse" de color rojo,

y una almohadilla junto a mí,

para dibujar sin tinta

los días del mes de Abril...

                                                      © (J.J. 2016)

                                                    /"a vuelapluma"/