POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (41) "ROMPIENDO EN PEDAZOS EL BLOC"

"...El `bicho´que me muerda a mí,

morirá envenenado..."

                               (YO)

ROMPIENDO EN PEDAZOS EL BLOC

(O de cómo a veces estoy "rabioso"...y con razón)

Desayunando mis fatalidades

-en la misma rutina de ayer-,

engullo mis ilusiones

mojadas en el café.

Miles de ideas absurdas

se me agolpan en la mente,

y aunque parezcan iguales

...todas son muy diferentes...

Ahogando mis deseos

de mandarlo todo a la mierda,

salen "tacos" por mi boca

como tiros, de escopeta.

Y es que la ira me roe

como rata de cloaca,

y convierte mi cabeza

en un tambor de hojalata.

Mas estar rabioso es de humanos;

-y yo no soy una excepción-.

Cuando rabio, llueve el cielo,

y cuando quiere, sale el sol.

Y así un día detrás de otro

en la cresta de la ola;

con días que son alegres,

y otros días...como ahora.

y aquí terminan mis letras

por hoy, -será lo mejor-,

antes de que rompa  en pedazos

el lapicero y el bloc.

                                            © (J.J. 2015)

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (40) "LIBERTAD... ¿DÓNDE TE HAS IDO?"

"...Los caballos negros son;

las herraduras son negras;

sobre las capas relucen,

manchas de tinta y de cera.

Tienen, por eso no lloran,

de plomo las calaveras,

con el alma de charol,

vienen por la carretera..."

                              (Federico García Lorca)

                            /Romancero Gitano/

(Cartel cubista sobre la guerra civil, conservado en el Museo Reina Sofía.

!936-1939: Autor- Pedrero; Sindicato Profesionales de Bellas Artes UGT)

LIBERTAD...¿DÓNDE TE HAS IDO?

(O la pesadilla de un libertario)

/ Inspirado en la obra de Federico García Lorca /

Entre mi sueños  rebusco

huellas en la carretera;

mas sólo encuentro guijarros,

y restos de tierra suelta.

Y en mi cabeza rebotan

vagas balas inconcretas,

salidas de una pistola

que en mano porta la fuerza...

Charoles negros que brillan

suben junto a la alameda,

a lomos de unos caballos

azuzados por la espuela.

Y puedo ver cómo llevan,

abiertas sus cartucheras,

persiguiendo libertades

con la muerte por bandera.

¿Libertad, dónde te has ido?

¿Quién te tiene prisionera?

Que le devuelvan al pueblo

lo que del pueblo saliera...

Un cuerpo yace tirado

al lado de una cuneta,

con sus sueños reventados

y esparcidos por la arena.

Y brillan estrellas rojas

mezcladas con sangre seca;

anhelo de libertades

e igualdades inconexas...

¿Libertad, dónde te has ido?

¿Quién te tiene prisionera?

Que le devuelvan al pueblo

lo que del pueblo saliera...

Mientras trato de esconderme

perdido entre la maleza,

se me acerca la amenaza

vestida de calavera.

Y yo trato de ocultarme;

mi cara contra la tierra

mientras pasan las pezuñas

sacando chispas en piedras.

Pero ellos pasan de largo

sin percibir mi presencia.

Otra vez que me he librado

de la puta peste negra,

que vestida de uniforme

quiere cobrar mi cabeza.

¿Libertad, dónde te has ido?

¿Quién te tiene prisionera?

Que le devuelvan al pueblo

lo que del pueblo saliera...

Y en el cielo, dulce luna;

luna, lunita, lunera;

que aún les dicen "utopías"

a lo que son meras certezas,

y a quienes buscan justicia

nos llaman "anti-sistema".

Maldita sea su estampa,

¿cuándo dejarán las guerras?...

¿Libertad, dónde te has ido?

¿Quién te tiene prisionera?.

Que le devuelvan al pueblo

lo que del pueblo saliera...

                                         © (J.J. 2015)

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (39) "DICEN QUE SOY UN POETA MALDITO"

"...Habría que añadir dos derechos

a la lista de derechos del hombre.

El derecho al desorden y el

derecho a marcharse..."

                                           (Charles Baudelaire)

DICEN QUE SOY UN POETA MALDITO

(Y muy orgulloso de serlo)

Dicen que soy un maldito

por describir con palabras

eso que otros no dicen,

eso que todos se callan...

Trato de romper esquemas

con mi pluma envenenada,

transgrediendo unas normas

que no sirven para nada...

Yo no soy de esos retorcidos

con letras cursis, anticuadas,

porque escribo solamente

lo que me sale del alma.

Y tal vez no sea tan bello;

tal vez no sirvan "pa nada",

pero quedo satisfecho

poniendo las cosas claras.

Por eso soy un maldito...

Porque a mí nadie me calla;

y voy a seguir escribiendo

lo que a mí me de la gana.

Y a quien no le guste

                          ...lo siento...

Que vuelva otra vez mañana

y me relea si quiere

...a lo mejor se le pasa...

...Pero soy demasiado viejo

como para cambiar ahora,

y encarcelar a las letras

de mi alma libertaria...

                                 © (J.J. 2015)

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (38) "Y PESE A TODO SIGO AQUÍ"

"...Hay que seguir viviendo

...Aunque sólo sea por joder..."

                                                   (YO)

Y PESE A TODO SIGO AQUÍ

(O de mi recalcitrante contumacia)

He atravesado caminos

por los mundos de la nada,

en pensamientos vacíos

y pesadillas heladas.

He pronunciado sonidos

sin articular palabra,

contestando a mis preguntas

con respuestas olvidadas.

Me he sentado a la mesa

con la muerte descarnada,

y con el mismísimo diablo

he compartido cuchara.

También he jugado al póker

con la procesión de almas,

que vagan sin hallar camino

a su última morada.

He bebido de las fuentes

de aguas emponzoñadas,

para calmar esa sed 

que abrasaba mi garganta.

...Y pese a todo sigo aquí...

Sigo aquí otra jornada;

otra jornada bendita

que maldicen mis palabras.

...Y seguiré otras muchas más,

-si "la parca" no me llama-,

para que recorra con ella

el camino de la nada...

                          © (J.J. 2015)

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (37) "EL SUICIDIO DE LAS LETRAS"

"...Llevo los bolsillos llenos de capitanes de barco,
los ojos llenos de directores de orquesta,
miles de músicos y de marineros me salen por las orejas
y asoman por mi barba centenares de violines y de palos..."

                                                   (Jesús Lizano- "Lizano de Berceo")

EL SUICIDIO DE LAS LETRAS

(O los entresijos de mi imaginación maldita)

Miles de palabras se van cayendo desde el diccionario.

Mis letras, se suicidan arrojándose bajo la goma de borrar.

Cientos de frases se apelotonan entre mis labios,

y mi mano, no las acierta a dibujar.

Sueños truncados se agolpan en mi mente

en un fútil intento de sobrevivir;

mas se quedan colgados entre dos mundos;

uno interno, y el que me ha tocado a mí.

Las teclas rehuyen de mis dedos,

como si temiesen que les fuese a contagiar

alguna de esas raras enfermedades,

que sólo se curan, con la soledad.

Y el día a día se me ha vuelto tan difícil,

que vivir la vida se ha convertido en vegetar;

y vivo, porque vivo mientras muero,

y si muero, viviré la eternidad.

Los significados, se han evadido de mi cerebro

incapaz ya casi a razonar,

lo absurdo de este mundo en el que vivo;

lo absurda que es la sociedad.

Miro al suelo y contemplo algo asombrado,

letras yaciendo aquí y allá.

Letras que un día fueron versos,

de algún poema, aún sin terminar.

Y en mi asombro, me doy cuenta de lo inútil

que ha sido en esta vida mi habitar;

y comprendo, que soy sólo lo que escribo;

unos versos...que están sin recitar...

                                            © (J.J. 2015)

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (36) "¿UN NÚMERO MÁS?"

"...La fuente del miedo está en el porvenir,

y el que se libera del porvenir, no tiene nada que temer..."

                                                       (Milan Kundera)

                                                          /La Lentitud/

¿UN NÚMERO MÁS?

(O la insignificancia del ser humano)

Desvariando en mis absurdos

entre los cadenciosos minutos

que se defenestran desde el reloj

hacia el insondable abismo del tiempo,
 me entretengo en observar sin ver

las detenidas manecillas que siempre marcan

la hora fatídica del suicidio de la galleta

ahogada entre el café, aromatizado con ideas peregrinas.

El calor, se escapa por entre las ranuras

de mi termo de color naranja

lleno a rebosar de cafeína,

coloreada con el blanco néctar de las vacas

de los verdes prados

y bucólicas alquerías.

Asistiendo impertérrito al devenir

de unos tiempos inexplicables,

inmortalizados a base de coloridos píxeles

que retratan este gran conflicto

de la incorregible humanidad,

que nos engulle entre sus fauces

sin atisbo de piedad.

La tostadora se autoinmoló hace ya tiempo,
entre fatal llamarada postrera
e impenetrable nube de maloliente humareda blanca,

desesperada de tanto bombardear con rayos UVA

la blancura de las tostadas de trigo transgénico,

venido del lejano continente del burguer

y el motel de carretera,

donde los coros de gospel

deslumbran con sus negras voces

a una audiencia que acompaña con palmas

el sermón dominical.

La voracidad de los mercados,

que jamás se halla saciada con la sangre

de los pobres desheredados que ya no son dueños

ni siquiera de su propia vida,

se hace patente en la palabra de falsos profetas

vestidos de Armani, que anuncian

la llegada de un mundo perfecto.

Y yo; mente inquieta y libertaria,

que llama a cada cosa por su nombre,

no puedo más que extrañarme de la absurda mezquindad

que, aferrada a la humanidad,

me hace deshumanizarme
y convertirme en uno más...

Y yo no quiero ser eso...

No quiero ser uno más...

No quiero ser una burda cifra

entre miles de millones más...

No soy un maldito número...

No soy un número más...

                                © (J.J. 2015)

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR ( 35 ) "GENEALOGÍA DE UN POETA"

"...El loco yerra pero no miente,

sino que tiene la perniciosa manía

de decir siempre la verdad..."

                                     (Leopoldo María Panero)

GENEALOGÍA DE UN POETA

(O la historia ...de un cualquiera)

Yo, me llamo incomprendido;

hijo del descuido y del destino.

Cuñado de la discordia,

hermano del desatino.

Nacido entre rosas blancas,

muy pronto perdí el camino,

y las rosas se tornaron

en matorrales de espino.

He visto los ojos de la muerte

que me retó en desafío,

y alguien curtió mi alma

con hierros al rojo vivo.

Alimentaba ilusiones

y las regaba con mimo,

mezclando a partes iguales

lágrimas con dulce vino.

Sufrí en mis carnes desprecio

y viví junto al olvido,

pasando noches en vela,

de soledades y frío.

En mi lecho le hice un hueco

a ese insomnio que es tan mío,

que me dejó como herencia

el mundo en el que he vivido.

Cargué a mi espalda con culpas

-que a pesar de no ser mías-,

atormentaron mis noches

llenas de pesadillas.

Y siempre alguien me refertaba,

que ese destino era mío.

Un destino que está hecho

de soledad y de olvido.

Hoy, que ya peino canas,

aprendí a vivir conmigo,

y mucho, o poco o nada,

pero hoy lo que tengo es mío

sin deberle nada a nadie,

ni necesitar "padrino"

ni nadie que me orientara,

ni guiara mi camino.

Ahora soy esto que ves,

y estoy conforme conmigo.

Me duermo al anochecer

y siento que no he dormido,

y me he pasado la noche

recorriendo ese destino

que me llevará algún día

a la noche del olvido...

                                               ©(J.J. 2015)

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR ( 34 ) "QUE SE JODA EL TIEMPO"

"La gente joven, está convencida de que posee la verdad...
Desgraciadamente, cuando logran imponerla
ya ni son jóvenes ni es verdad..."
                                         (Jaume Perich) 

QUE SE JODA EL TIEMPO

(O de cómo vivir sin pensar en mañana)

Siempre quise vivir otra vida
distinta de la que me tocó,

mas el tiempo me demostró

que no había otra manera.

Siempre traté de ser libre,
de vivir a tumba abierta,

pero la vida me amarró

con unas gruesas cadenas.

Siempre cargué en mis espaldas

con miles de culpas y penas...

Siempre recibí en mi cara

las bofetadas de la vida...

De una vida injusta y cruel

que jamás me permitió

ser como quise ser...

Y el tiempo implacable,

que con profundos surcos

labró mi piel.

Y las blancas canas,

que ocultaron 

mi negro pelo de ayer...

Mas he decidido que se acabó...

Viviré mi vida como quiero yo...

Voy a vivir mi vida

y que se joda el tiempo...

Vivir cada instante,

vivir el momento,

como si fuese el último

en el que pudiera hacerlo...

Voy a vivir mi vida

y que se joda el tiempo...

A disfrutar de los placeres

y perseguir de nuevo mi sueño.

A gozar de aquesta vida

mientras que aún la tengo.

Y no habrá en el mundo

quien sea capaz

de robarme ese sueño,

porque para soñar,

ya tendré el tiempo

que me brindará

ese final

que será el sueño eterno.

Y miraré al destino

a sus ojos ciegos,

y ante su ceguera

gritaré ante el viento...

¡Voy a vivir mi vida

y que se joda el tiempo!...

                                     © (J.J. 2015)

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (33) "MIS PASOS PERDIDOS"

..."Caminante no hay camino;

se hace camino al andar"...

                                   (Antonio Machado)

MIS PASOS PERDIDOS

(O mi empeño de seguir "en la brecha")

Voy caminando errante

dando pasos decididos,

mirando siempre adelante,

y encarando a mi destino.

Y en mi deambular me encuentro

con gente que se ha perdido.

Les digo que me acompañen

mientras recorro el camino.

Mas ellas no quieren hacerlo.

Dicen que estoy medio "ido",

o dicen que estoy medio loco

por no darme por vencido.

Así que prosigo yo solo

caminando mi camino,

y persiguiendo aquellos sueños

que jamás he conseguido.

Y cuando miro hacia atrás,

veo un mundo sin sentido,

y tras de mí quedan mis huellas.

...Tan sólo pasos perdidos...

                                             © (J.J. 2015)