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sábado, 30 de julio de 2016

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (59) "ES LA HORA"

..."Cuando alimenté a los pobres, me llamaron santo;
              pero cuando pregunté por qué había pobres,
                                                me llamaron comunista"...
                                                             (Helder Câmara)
                                                                /Obispo y Teólogo de la liberación/




ES LA HORA
(...Dicen que venimos de una raza "indómita"...¿no?...Pues no se nota...)

Es la hora de las voces vivas,
de camisas blancas,
de puños altivos,
de la voz del alma...

Es la hora de encerrar los miedos,
de romper amarras,
de retomar la lucha
que está inacabada...

Es la hora de abrir bien los ojos,
de dar bien la cara,
de acometer dragones,
de soñar con hadas...

Es la hora de espantar gaviotas
con gritos de águilas,
que asolan un mundo
plagado de parias...

Es la hora de embestir molinos
sin temerle a nada,
y liberar princesas 
que están atrapadas...

Es la hora de romper cadenas;
de no rogar  por nada;
de no agachar la cabeza
cuando "el amo" habla...

Es la hora de prender ladrones;
derribar murallas;
de encerrar en mazmorras
a quien nos robara...

Es la hora de aprestar las lanzas;
de afilar espadas;
de gritar bien alto
que el pueblo es quien manda...

Es la hora de ser nosotros mismos
sin que nos importe nada;
de olvidar los miedos;
de las cosas claras...

Es la hora de tapar las bocas
que nos amenazan,
con falsos temores
de izquierdas que matan...

Es la hora de hacer caso omiso
a quienes proclaman
que vendrán "los rojos"
a "romper" España...

Es la hora del pueblo oprimido
por quienes nos mandan;
por quienes nos roban,
por quienes nos matan...

Es la hora de decirle al mundo
que nos avasalla,
que no se equivoque
...que esto es España...

                                                        ©(J.J. 2016)




miércoles, 27 de julio de 2016

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (58) "EL DOLOR DE UNA RAZA"


"...La guerra es el arte de destruir hombres,
la política es el arte de engañarlos..."

                                                             (Jean Le Rond D´Alembert)



EL DOLOR DE UNA RAZA
...(O de cómo aún no hemos aprendido una mierda de la historia)...


...Cómo me duele mi España...
Rojo sangre, trigo gualda,
y el violeta de mi alma
que quiso ser republicana...

...Cómo me duelen los huesos
perdidos en una zanja,
donde murieron las juventudes
y la paz fue asesinada...

...Cómo duelen los charoles;
las cartucheras de balas
y los correajes que brillan
al despuntar la alborada...

...Cómo duelen los piquetes
que fusilan esperanzas,
truncando miles de vidas;
secuestrando toda una raza...

...Abanderados que gritan
ruidosos "¡Arriba España!,
y que al final son asesinos
que se esconden en cloacas...

...Cómo me duele el barrote
que encarcela las mañanas;
que retiene a la cultura;
que ejecuta a la esperanza...

...Cómo duele la impotencia;
la frustración y la rabia
de ver cómo venden mi tierra
y se reparten la ganancia...

...¿Luego habláis de ser traidores,
generales de soldada?...

...No ensuciéis la palabra HONOR...
...No insultéis a nuestra ESPAÑA...
-Que bastante insultada fue
cuando la guerra acabara-

...Bastante insultada fue,
y bastante maltratada,
por aquellos que decíais
que "ibais a salvar la patria"...

...Porque PATRIA no es una bandera;
ni es un himno ni una "casta";
PATRIA no es un uniforme cutre...
...La PATRIA es la gente llana...


                                       ©(J.J. 2016)


lunes, 18 de julio de 2016

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (57) "ASESINANDO AMANECERES"



"...La libertad no hace ni 
más ni menos felices a
 los hombres; los hace,
            sencillamente
                hombres..."
                                          (Manuel Azaña-)
       /Presidente de la II República Española/) 



ASESINANDO AMANECERES
(O de cómo matar la ilusión)
/En el 80 aniversario del sangriento golpe de estado franquista del 36/


Explotan claveles de sangre,
antes de que salga el sol,
en la mitad de aquel pecho
que la muerte atravesó.

Él no cometió delito alguno
...Era un pobre agricultor,
que tenía ideas propias
acerca de un mundo mejor.

Sangre roja...
Roja sangre,
como el carmesí rubor
de aquellos que le asesinan
sin justicia y sin razón.

Sangre roja...
Sangre  roja y piel morena
que año tras año curtió,
a base se miles de lágrimas,
de sufrimiento y sudor...

Él labró aquellas tierras
castigadas por el sol,
plantando la vida en ellas
en forma de plantación...

Unas míseras patatas...
Cuatro habas y un galpón
lleno de trigo dorado
para hacer el pan de hoy.

Mas alguien tuvo en la envidia
el motivo y la razón,
para acabar con la vida
de aquel pobre labrador.

Y fue tachado de "rojo",
de anarquista y de masón...
Como si eso fuera un delito
a los ojos de algún Dios...

Y llegó "la brigadilla",
y en su casa lo apresó,
con los ojos aún pegados
por sueño reparador.

...No le hicieron ni un juicio...
Jamás nadie le juzgo
por lo que nunca existió el hecho
del que alguno le acusó.

Reo va ya de la muerte
antes de salir el sol...
Reo va de aquella muerte
que cantaba el "cara al sol"...

Lo ponen ante una fosa
-que alguien ya excavó
planificando aquel crimen-
...Muerte sin justificación.

Suena descarga cerrada
de asesino pelotón,
y el inocente se cae de espaldas
en mitad del socavón.

Tras la descarga cerrada,
suena detonación
que asegura que está muerto;
muerto por la sinrazón.

Lo tapan con cuatro paladas,
¿Para qué tapar mejor
los restos de "un enemigo"
de aquel general traidor?...

...Y transcurrieron los años...
Y todo el mundo olvidó
donde yacía aquel hombre
que aquel amanecer murió
bajo las balas traidoras
del maldito pelotón,
que asesinando mañanas,
esperanzas e ilusión,
fusilaba amaneceres...

...Porque nunca amaneció...

                                                                                  ©(J.J. 2016)

                                           

sábado, 2 de julio de 2016

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (56) "SANGRE PÚRPURA"



"...Para la libertad, sangro, lucho, pervivo.
Para la libertad, mis ojos y mis manos,
como un árbol carnal, generoso y cautivo
doy a los cirujanos..."
                                   (Miguel Hernández)
                                    //De su obra: "EL HERIDO"//



SANGRE PÚRPURA
 (O de cómo a veces me hierve la sangre hasta volverse violeta)


Sueños cuadrafónicos estallan
en mitad de mi cerebro.
Materia gris atormentada
por presentimientos negros.

Arde roja la bandera
que un día arropó a mi pueblo,
que defendió con su vida
su tradición de guerreros.

Y entre esqueletos sordos
masacrados en silencio,
aún no hemos aprendido nada
de aquellos errores eternos.

Hoy me siento avergonzado
de aquellos que usan de bandera al pueblo,
y tratan de justificar
lo que justificar yo no puedo.

Y mi sangre que era roja,
a base de hervir en mis venas,
se me ha puesto ya morada
del asco que lleva dentro.

                 ©(J.J. 2016)            

lunes, 23 de mayo de 2016

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (55) "ESTOY SOÑANDO PERO...VIVO"

"...Grito los nombres pero nadie responde,
perdí el camino de vuelta al hogar;
se que estoy yendo pero no se hacia dónde,
busco el principio y sólo encuentro el final..."
                                                       (Manolo Tena)


ESTOY SOÑANDO PERO...VIVO
(O de cómo vegetar, simulando que se está vivo)



En un libro olvidado escribí la profecía,
hasta que un día el libro alguien leyó.
Y desde aquel momento pago las consecuencias,
día tras día con mi sangre y sudor.

Vivo atrapado en un reloj de arena,
que marca el tiempo para mi destrucción.
Grano tras grano se desangra mi vida,
y muero viviendo en esta sinrazón.
Soy sólo un paria que siguiendo la vía,
va recorriendo el mundo que le tocó.

...Estoy soñando pero,
   Vivo...

Soy sólo un ángel  con las alas partidas.
La cenicienta de la desolación.
Un pobre perro que escapó de su amo,
y va buscando sólo un mundo mejor.

Soy un extraño hasta en mi propia vida,
que quiere encontrarse con su "otro yo".
Una botella que está medio vacía,
junto a un maltrecho reloj despertador.
Una batalla que ya estaba perdida,
desde el momento en el que empezó.

...Estoy soñando pero,
   Vivo....

                            
                                      © (J.J 2016)