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domingo, 5 de agosto de 2018

POEMERIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (81) "El Color del Tiempo"




EL COLOR DEL TIEMPO

"...Pasarán más de mil años,
muchos más...
Yo no se si tenga amor
la eternidad...
Pero allá tal como aquí,
en la boca llevarás
...sabor a mí..."
                                            (Álvaro/Carrillo/Alacón)


Ya los gritos han cesado,
y el silencio ha amortajado
los ecos de mis lamentos.

El tiempo se ha puesto de color amarillo
sobre mi calendario,
y las gotas del rocío
se han helado sobre mis ramas.

Mis leños crujen
bajo el peso de los años,
y las incongruencias
amordazan mis palabras.

-...He arrancado con los dientes
otra hoja de mi almanaque vital,
sin citas, sin frases,
sin proverbios.

Sin meses, sin imágenes
de bucólicos paisajes.
Sin fotos de carne recauchutada.

Sin gatos, sin flores, sin niños...-

Un amarillenta pátina
ha cubierto los pictogramas
dándoles un aspecto antiguo.

-...Entrañable vejez
de la celulosa encuadrada
de mis días, en los que
se retuerce el espacio-tiempo,
diluyéndose en un infinito mar
de páginas arrancadas
yaciendo sobre 
el cuadriculado suelo.

Y poco a poco, el taco
se va agotando.

Poco a poco, el viento arrastra
las fechas caídas en acto de servicio,
en una guerra contra mi existencia.

¿El tiempo tiene color?

-...Si...-
-...Decididamente, si...
El tiempo tiene color-

...El tiempo tiene color amarillo...

                                (c) (J.J. 2018)

POEMARIO ¨DE REGRESO A MI INTERIOR¨ 80 "PODRIDO DE VIVIR"







PODRIDO DE VIVIR
 "Déjame atravesar
el tiempo, sin documentos"
                                     (Julieta Venegas)


Yo no quiero
mas meses de febrero.
Ni celebrar, cada San Valentín.
Yo no quiero,
pasarme el día entero,
igual que un niño lelo,
hurgando la nariz.

Yo no quiero
mas trenes ni equipajes,
ni sueños ni viajes,
ni triunfar en Madrid.
Sólo quiero, vestirme de guerrero
y pelearme contra mi.

Y rebelarme
contra ese caballero
que llaman "Don Dinero",
que no me deja vivir,
una vida de poeta desterrado,
e igual que un apestado
vagar de "aquí pa allí".

Ni ir ligero
como ave en pleno vuelo,
mirando desde el cielo
a los que aún están aquí.
Sin amarres,
ni nudos que me aten,
al trabajo
para sólo malvivir.

Y vestido,
con jeans y con sombrero,
cabalgando sobre un viento
que nunca tiene fin.

Y buscando
desde lo alto del cielo,
un lugar
donde poder vivir.

Sin los sueños,
que atrapan esta mente,
ahogada y medio inerte
de tanto porvenir.
Una mente
que huye de la gente,
del trabajo y del presente
y de un mundo por venir.

Y de un cuerpo,
agotado y resiliente,
que en medio de la gente
sólo vive por vivir.

Ese cuerpo,
cautivo y desarmado,
que ya está muy cansado
de vivir un sinvivir.
En un mundo
repleto de tunantes,
de absurdos gobernantes,
de "magos" de Merlín.

Y de gentes
que me toman por idiota,
por loco y por pasota,
por seguir aún aquí.

Porque el mundo,
es aveces injusto.

Porque todo,
está por repartir.

Y entretanto
mi vida voy matando,
entre letras
y entre llanto,
podrido de vivir.

                                                 (c) (J.J. 2018)

sábado, 17 de febrero de 2018

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (79) "No me interrumpas"

 "El sueño es un arte poético involuntario"
                                       (Immanuel Kant)


NO ME INTERRUMPAS
(O los retazos de mis pensamientos)

Déjame que me sumerja
en mi mar de sueños.
Sueños de retazos...
Trozos de recuerdos...

Déjame que me zambulla
en mitad de mis anhelos,
y ahogarme entre las sábanas
que envuelven mis deseos.

No me prohibas asomarme
a los espejos de mi mente;
pues aunque rotos en pedazos,
refulgen igualmente.

No me oscurezcas las imágenes
que reflejan incoherentes,
los pedazos de unos tiempos
que pasaron lentamente.

Y no me impidas que me cuelgue
del maldito minutero,
arrancando las jornadas
de otro insípido febrero.

Y no me interrumpas,

mientras emponzoño
las páginas de mi cuaderno
con guarismos vomitados
de símbolos blanqui-negros.

Y pintaré la estancia
del color de mis mañanas,
mientras espanto con mis gritos
los graznidos de los cuervos.

Y sonarán entre mis voces,
ecos de antiguos guerreros,
que presos y puestos en armas
acometerán contra mis duelos.

                                    (c) (J.J. 2018)

lunes, 12 de febrero de 2018

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (78) "Rumores del mar"



"...Cuando mis pensamientos están ansiosos, 
inquietos y malos, me voy a la orilla del mar,
y el mar los ahoga y los manda lejos con sus grandes
sonidos anchos, lo purifica con su ruido, y impone un ritmo
sobre todo lo que en mí es desorientado y confundido..."

                                                 (Rainer María Rilke)




RUMORES DEL MAR
(O el bálsamo para mis sentidos)

Llevo los  ojos 
llenos de mareas.
Los labios repletos
de sabor a mar.
Los oídos plenos
de cantos de gaviotas,
y las manos llenas
de arena y de sal.

Y mi cuerpo llevo
lleno de vaivenes,
de olas furtivas 
que vienen y van.

Y los sentidos tengo aletargados,
por el insistente sonido calmado;
sonido de olas
...rumores del mar...

Los sueños ocupados
por mil caracolas,
que todas a una
quieren sonar,
-Tal vez para avisar al viajero extraviado,
de que existe otra tierra allende la mar-

Y los barcos que surcan
mi eterno soñar,
dibujan con estelas
un mar de cristal.

...No me despiertes
-que aun no he dormido-.

...No rompas en trozos
mi mar de cristal.

Que en sueños no puedo
a mi mar sentirlo.
...Que en sueños no puedo
soñar a mi mar...

                                        (c) (J.J. 2018)
                                      

domingo, 11 de febrero de 2018

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (77) "Lo que antes era"


"...Créame usted; 
los recuerdos desvelan más que el café..."

                                 (Poetisa Loca)





LO QUE ANTES ERA...Y YA NO ES...
(O una mirada al pasado)

Toros de fuego mugían
por Jerez de La Frontera,
y los olivos cantaban
cerca de Sierra Morena.

Un gato al sol despereza sin ganas
su eterna modorra y pereza,
estirando bien sus cuatro patas
sin uñas, sobre la hierba.

El cuervo grazna en el cielo
a ovejas sin su cabeza,
que están pastando en un prado
donde no crece la hierba.

Un mirlo canta en un árbol;
melancólica tristeza,
y sus cantos ya se escuchan
al borde de la dehesa.

Veo un campesino que pasa,
rumbo a la parcela de siega,
donde tendrá que segar
una mísera cosecha.

Y las nubes ya se marchan
espantadas por el viento,
que mece aspas de molinos
en la manchega meseta.

En el norte, ya no suena
de la industria su sirena,
que marcaba los relevos
que llevaban fuerza fresca.

Ahora ya no es como antes.
Nada es como antes era.
Pobre pueblo que ha olvidado
lo que es y lo que fuera.

Una tierra de estadísticas.
De ver al turista que llega,
para arañarle unas monedas
a otra tierra extranjera.

Sufro viviendo esta vida
y mi sangre se me seca,
igual que se seca mi pluma
escribiendo a tumba abierta.

Pobrecitos de nosotros...
¿Sabemos lo que nos espera
en un mundo donde eine
la miserable moneda?.

Unas vidas miserables
donde la muerte ya acecha,
cubierta de caracolas
manchadas de sangre seca.

                                © (J.J. 2017)