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jueves, 30 de noviembre de 2017

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (73) "Pompas de Jabón"

"Las mujeres: burbujas de jabón;
el dinero: burbujas de jabón;
la fama: burbujas de jabón.
Los reflejos sobre las burbujas de jabón
son el mundo en que vivimos."
                                  
                                                       (Yukio Mishima)





POMPAS DE JABÓN

Rebusco entre mi memoria
-a ver si al azar encuentro-
por fortuna, aquel momento
cuando empecé a escribir.

Mas no lo hallo jamás,
-tal vez esta memoria mía...-
o tal vez porque se pierde 
en el pasado más lejano.

Aun recuerdo mi niñez,
siempre con lápiz en ristre,
para que algún verso triste
no se me pudiera escapar.

Nunca quise los "honores"
de obras "en sobre cerrado".
Nunca he participado
en publicar mis desvelos.

Nunca me gustó "la plica"
ni el concursar con mis versos
con nadie, en vano intento
de ver quien lo hace mejor.

Pero siempre los comparto
con quien los quiera leer,
porque libres son mis letras,
y libres tienen que ser.

Yo nunca quise la fama,
ni que me llamaran "Don",
ni ocupar un butacón
en alguna vetusta academia.

Sólo me interesa la ciencia
de saber bien lo que escribo,
pues la fama es tan liviana
que acaba como empezó.

Y mi obra no es eso...
Porque mi obra es extraña,
o se odia...o se ama
como ama el corazón.

Y mis letras salen solas
tras mis dedos y mi pluma,
y todas cantan a una
como pájaro cantor.

Y en mitad de mis poemas,
resuena una explosión...
No temáis, no es peligroso;
son sólo pompas de jabón...

                                    (c) (J.J. 2017)

martes, 21 de noviembre de 2017

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (72) "Han Matado al Poeta"

"Gallos de vidrio cantaban
por Jeréz de la Frontera.
El viento vuelve, desnudo
la esquina de la sorpresa,
en la noche, platinoche
noche que noche nochera..."

                       (Federico García Lorca)
                          /Romancero Gitano/


HAN MATADO AL POETA


Allá en Alfacar se me ha muerto...

Se murió el maestro
porque lo mataron,
asesinos con pistolas
al filo de la madrugada.

Uniformes desteñidos
y correajes de soldada,
con las calaveras negras,
oscuras...como su alma.

La luna brilla en el cielo;
dulce lunita de plata,
reflejándose sus brillos
en botas acharoladas.

Miles de odios contenidos
se reflejan en las balas,
que matando a Federico,
creyeron matar a España.

Ignorantes redomados
que asesinan a su patria
a cambio de unas monedas,
un ascenso o una plaza.

Y allí se quedó tendido
después del "tiro de gracia",
aquel poeta bendito
que era el alma de Granada.

De luto ya se han vestido
en casa de Bernarda Alba,
y hasta Juanito "el Camborio"
se ha puesto negra corbata.

Los gitanos cantan con voz queda
un viejo romance a la Guardia Civil,
y esconden en cofres bajo la hojarasca,
monedas de plata y cintas de color añil.

Sánchez Mejías se revuelve en su tumba.
El barco a Nueva York, acaba de partir,
y los novios se casan en bodas de sangre,
al saber que el poeta acaba de morir.

Llora tu muerte España completa.
La que usa la azada en vez de fusil.
La que cultivaba los campos de trigo
que en tierra yerma se han de convertir.

Descansa en paz Federico.
España contigo también va a morir,
al igual que murió aquel día Mariana Pineda,
por bordar en lino su heroico sentir.

"...Sid tibi aeternum levis..."
...Que la eternidad te sea leve...

                                                 (c) (J.J. 2017)

viernes, 3 de noviembre de 2017

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (71) "YO ME LLAMABA LIBERTAD"



..."Podrán cortar todas las flores,
pero no podrán detener la primavera"...

                                          (Pablo Neruda)






YO ME LLAMABA LIBERTAD
(Pobre pueblo desmemoriado que no sabe a dónde va)


Miro hacia los cristales,
por donde entra la sucia luz de un nuevo día,
a través de la mugrienta lente de la realidad.

La ventana está cerrada
con su reja de cuadritos,
que impiden que se me escapen
mis ideales a gritos.

Y ahora dime abanderado...

¿De qué sirve tu mástil y tu trapo,
si fuera la gente continua siendo
desahuciada de sus casas, de sus ideas,
mientras una clase rica y raccionaria
a semejanza de los antiguos burgueses,
juegan al Monopoly con las vidas 
de los descamisados miserables
que rebuscan entre los cubos de basura?

Dime...tu que tienes tu pesebre lleno a rebosar...

¿Ha merecido la pena tanta fútil algarabía
que termina en el mismo conflicto de siempre;
bastos y espadas midiéndose las fuerzas
sobre las cabezas y los cuerpos de los inocentes
por mor de unas ideas,
de unos ideales de patria;
de un régimen ya viejo y caduco
destinado a desaparecer?

Dime tu...cobarde...

Tu que eres tan duro con los de tu pueblo,
¿Por qué eres tan servil;
tan ferviente besamanos, 
con los que nunca han pisado esta tierra?...
Como sabes, ésos nunca han comido de mi plato;
no han trabajado a mi lado;
no han llorado conmigo
ni sangrado roja sangre como yo...

Pobre ingrato...

Muerdes la mano de las gentes que te alimentan,
y como una alimaña...al amparo de lo oscuro,
tratas de arrebatarme mis gallinas
entrando por los huecos de la ley,
para llevarte mi casa y hacienda;
para robarme la vida, los ideales,
cual zorro arraposado.

Dime tu...

A ti que te llaman "payo",
si ya te has quedado a gusto pisoteando
los sueños libertarios 
de tu propio pueblo,
con la bota opresora de la cruz
tatuada bajo tu axila...

Respóndeme...Traidor...

Tu que pisas el sagrado suelo
de esta tierra que fue abonada
con la sangre de miles de inocentes.
...¿Cómo osas mancillar mi tumba?...
...¿Cómo osas perturbar mi descanso?...
Tu me enterraste aquí con tus sucias manos.
¿Recuerdas?...
No te atrevas a tocar con ellas mis ideales,
que pese al tiempo siguen
inmaculadamente puros...

Ahora yo te maldigo...

Yo te maldigo hasta la cuarta generación
y te condeno a vagar sin rumbo hasta tu muerte,
por los helados páramos, cada noche
hasta el fin de los tiempos,
sin hallar hogar ni lumbre
donde calentar tus pies,
hasta que sangrantes se te revienten de sabañones,
perdido entre el tiempo y la historia.

Yo te condeno a pasar hambre...
A pasar frío...
A tener necesidad...
A estar enfermo y no hallar quién te sane.
A que se te olvide cómo leer; cómo escribir,
y tengas que dibujar tu historia
sobre la arena de la playa.
...Yo te condeno al olvido...

Tal vez yo no lo vea porque ya esté muerto...

Muerto como la paloma.
Como Unamuno.
Muerto como Federico...
Como Rafael...
Muerto como Neruda;
como Miguel, que se me murió 
en una mísera celda en Alicante...

Muerto como el futuro,
como la esperanza,
como el anhelo,
como el sueño.
Como los juegos de los niños;
como la sabiduría de los maestros...

Y dime ahora "payo", si mereció la pena.
Dime si todo resultó "satisfactorio"
para quien maneja tus hilos
de patética marioneta
del poderoso...
Del opresor...
Del sátrapa que encierra las ideas
detrás de los barrotes.



Hace ya mucho tiempo...
...Yo llevaba una túnica tricolor....

¿Recuerdas mi nombre...

...Yo me llamaba libertad...

                                            (c) (J.J. 2017)







lunes, 23 de octubre de 2017

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (70) "LA JUBILACIÓN DE DIOS"

LA JUBILACIÓN DE DIOS



Bájenme a Dios de su pedestal,
que quiero decirle dos cosas.
O los curas son idiotas,
o él no los supo enseñar.

Comprendo que son muchos años
dirigiendo la civilización,
pero visto lo que veo
...¿Por qué no una jubilación?...

Deje paso a los más jóvenes,
a nuevas generaciones
que defienden al necesitado
o al pobre, de corazón.

Y no se aferre a su sillón
-como hacen los políticos-,
que después de que se vaya,
le quedará una pensión.

O si no, cierre "el negocio".
-Cerrado por jubilación-,
y váyase con los del IMSERSO
a La Manga del Mar Menor.

Que la cosa "está mu fea"
y habrá reestructuración,
con muchos ERES temporales,
y muchos más de extinción.

Ya estás viejo, Señor mío
para tanta "globalización".
Te quedaste en Las Cruzadas
con su mensaje de odio y terror.

Hazme caso, viejo sabio...
Tu era ya se acabó.
Ahora dirigen el mundo
los desfalcos y la corrupción.

Políticos descastados,
que son a cual más ladrón.
Cuyo "credo" sacro-santo,
es sólo llenar su "bolsón"...


PD: ...Manda una postal...


                               (c) (J.J. 2017)

lunes, 24 de julio de 2017

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (69) "Oyendo Llorar a Chavela"


..."Tómate esta botella conmigo,
y en el ultimo trago nos vamos...
Quiero ver a qué sabe tu olvido,
sin poner en tus ojos mis manos"...
                                   (Chavela Vargas)



OYENDO LLORAR A CHAVELA

(O los desvaríos de una tarde de domingo)


Escribo con la pluma
de un poeta descarriado,
letras rescatadas
que no debiera recitar.
Letras oscuras
que hacen pensar al humano,
cuan difícil resulta
por la vida caminar.

Como un clochard
perdido en la urbe;
así de errático 
es mi caminar.
Heredé mi pluma
de un poeta loco,
con cuyas locuras
me debo de inspirar.

Y en mi camino encuentro
letras perdidas aquí y allá.
Ingente labor la mía,
pues debo de volverlas a ordenar
como se ordenan los tomos
en la librería,
de alguna enciclopedia
olvidada y sin usar.

Y mi pluma dispara dardos
envenenados
tintados de negro,
para dibujar
oscuros lamentos
de una mecedora,
balanceándose al ritmo
de un viejo gotán.

Y suena de fondo "Malena"
con su tono tan particular, 
cantándole a un Buenos Aires,
al que jamás volverá.
Y mientras tanto
yo vivo el despojo
de aquel sueño
que no pude realizar,
mientras escucho llorar
a Chavela, porque se ha perdido
...en la gran ciudad...

                                           (c) (J.J. 2017)


Para aquellos/as que deseeís ver esta obra en su versión vídeo-poema, marquen y pinchen en el siguiente "link"

https://youtu.be/V7e00Fa-G_I