Seguidores

jueves, 30 de noviembre de 2017

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (73) "Pompas de Jabón"

"Las mujeres: burbujas de jabón;
el dinero: burbujas de jabón;
la fama: burbujas de jabón.
Los reflejos sobre las burbujas de jabón
son el mundo en que vivimos."
                                  
                                                       (Yukio Mishima)





POMPAS DE JABÓN

Rebusco entre mi memoria
-a ver si al azar encuentro-
por fortuna, aquel momento
cuando empecé a escribir.

Mas no lo hallo jamás,
-tal vez esta memoria mía...-
o tal vez porque se pierde 
en el pasado más lejano.

Aun recuerdo mi niñez,
siempre con lápiz en ristre,
para que algún verso triste
no se me pudiera escapar.

Nunca quise los "honores"
de obras "en sobre cerrado".
Nunca he participado
en publicar mis desvelos.

Nunca me gustó "la plica"
ni el concursar con mis versos
con nadie, en vano intento
de ver quien lo hace mejor.

Pero siempre los comparto
con quien los quiera leer,
porque libres son mis letras,
y libres tienen que ser.

Yo nunca quise la fama,
ni que me llamaran "Don",
ni ocupar un butacón
en alguna vetusta academia.

Sólo me interesa la ciencia
de saber bien lo que escribo,
pues la fama es tan liviana
que acaba como empezó.

Y mi obra no es eso...
Porque mi obra es extraña,
o se odia...o se ama
como ama el corazón.

Y mis letras salen solas
tras mis dedos y mi pluma,
y todas cantan a una
como pájaro cantor.

Y en mitad de mis poemas,
resuena una explosión...
No temáis, no es peligroso;
son sólo pompas de jabón...

                                    (c) (J.J. 2017)

martes, 21 de noviembre de 2017

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (72) "Han Matado al Poeta"

"Gallos de vidrio cantaban
por Jeréz de la Frontera.
El viento vuelve, desnudo
la esquina de la sorpresa,
en la noche, platinoche
noche que noche nochera..."

                       (Federico García Lorca)
                          /Romancero Gitano/


HAN MATADO AL POETA


Allá en Alfacar se me ha muerto...

Se murió el maestro
porque lo mataron,
asesinos con pistolas
al filo de la madrugada.

Uniformes desteñidos
y correajes de soldada,
con las calaveras negras,
oscuras...como su alma.

La luna brilla en el cielo;
dulce lunita de plata,
reflejándose sus brillos
en botas acharoladas.

Miles de odios contenidos
se reflejan en las balas,
que matando a Federico,
creyeron matar a España.

Ignorantes redomados
que asesinan a su patria
a cambio de unas monedas,
un ascenso o una plaza.

Y allí se quedó tendido
después del "tiro de gracia",
aquel poeta bendito
que era el alma de Granada.

De luto ya se han vestido
en casa de Bernarda Alba,
y hasta Juanito "el Camborio"
se ha puesto negra corbata.

Los gitanos cantan con voz queda
un viejo romance a la Guardia Civil,
y esconden en cofres bajo la hojarasca,
monedas de plata y cintas de color añil.

Sánchez Mejías se revuelve en su tumba.
El barco a Nueva York, acaba de partir,
y los novios se casan en bodas de sangre,
al saber que el poeta acaba de morir.

Llora tu muerte España completa.
La que usa la azada en vez de fusil.
La que cultivaba los campos de trigo
que en tierra yerma se han de convertir.

Descansa en paz Federico.
España contigo también va a morir,
al igual que murió aquel día Mariana Pineda,
por bordar en lino su heroico sentir.

"...Sid tibi aeternum levis..."
...Que la eternidad te sea leve...

                                                 (c) (J.J. 2017)

viernes, 3 de noviembre de 2017

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (71) "YO ME LLAMABA LIBERTAD"



..."Podrán cortar todas las flores,
pero no podrán detener la primavera"...

                                          (Pablo Neruda)






YO ME LLAMABA LIBERTAD
(Pobre pueblo desmemoriado que no sabe a dónde va)


Miro hacia los cristales,
por donde entra la sucia luz de un nuevo día,
a través de la mugrienta lente de la realidad.

La ventana está cerrada
con su reja de cuadritos,
que impiden que se me escapen
mis ideales a gritos.

Y ahora dime abanderado...

¿De qué sirve tu mástil y tu trapo,
si fuera la gente continua siendo
desahuciada de sus casas, de sus ideas,
mientras una clase rica y raccionaria
a semejanza de los antiguos burgueses,
juegan al Monopoly con las vidas 
de los descamisados miserables
que rebuscan entre los cubos de basura?

Dime...tu que tienes tu pesebre lleno a rebosar...

¿Ha merecido la pena tanta fútil algarabía
que termina en el mismo conflicto de siempre;
bastos y espadas midiéndose las fuerzas
sobre las cabezas y los cuerpos de los inocentes
por mor de unas ideas,
de unos ideales de patria;
de un régimen ya viejo y caduco
destinado a desaparecer?

Dime tu...cobarde...

Tu que eres tan duro con los de tu pueblo,
¿Por qué eres tan servil;
tan ferviente besamanos, 
con los que nunca han pisado esta tierra?...
Como sabes, ésos nunca han comido de mi plato;
no han trabajado a mi lado;
no han llorado conmigo
ni sangrado roja sangre como yo...

Pobre ingrato...

Muerdes la mano de las gentes que te alimentan,
y como una alimaña...al amparo de lo oscuro,
tratas de arrebatarme mis gallinas
entrando por los huecos de la ley,
para llevarte mi casa y hacienda;
para robarme la vida, los ideales,
cual zorro arraposado.

Dime tu...

A ti que te llaman "payo",
si ya te has quedado a gusto pisoteando
los sueños libertarios 
de tu propio pueblo,
con la bota opresora de la cruz
tatuada bajo tu axila...

Respóndeme...Traidor...

Tu que pisas el sagrado suelo
de esta tierra que fue abonada
con la sangre de miles de inocentes.
...¿Cómo osas mancillar mi tumba?...
...¿Cómo osas perturbar mi descanso?...
Tu me enterraste aquí con tus sucias manos.
¿Recuerdas?...
No te atrevas a tocar con ellas mis ideales,
que pese al tiempo siguen
inmaculadamente puros...

Ahora yo te maldigo...

Yo te maldigo hasta la cuarta generación
y te condeno a vagar sin rumbo hasta tu muerte,
por los helados páramos, cada noche
hasta el fin de los tiempos,
sin hallar hogar ni lumbre
donde calentar tus pies,
hasta que sangrantes se te revienten de sabañones,
perdido entre el tiempo y la historia.

Yo te condeno a pasar hambre...
A pasar frío...
A tener necesidad...
A estar enfermo y no hallar quién te sane.
A que se te olvide cómo leer; cómo escribir,
y tengas que dibujar tu historia
sobre la arena de la playa.
...Yo te condeno al olvido...

Tal vez yo no lo vea porque ya esté muerto...

Muerto como la paloma.
Como Unamuno.
Muerto como Federico...
Como Rafael...
Muerto como Neruda;
como Miguel, que se me murió 
en una mísera celda en Alicante...

Muerto como el futuro,
como la esperanza,
como el anhelo,
como el sueño.
Como los juegos de los niños;
como la sabiduría de los maestros...

Y dime ahora "payo", si mereció la pena.
Dime si todo resultó "satisfactorio"
para quien maneja tus hilos
de patética marioneta
del poderoso...
Del opresor...
Del sátrapa que encierra las ideas
detrás de los barrotes.



Hace ya mucho tiempo...
...Yo llevaba una túnica tricolor....

¿Recuerdas mi nombre...

...Yo me llamaba libertad...

                                            (c) (J.J. 2017)







lunes, 23 de octubre de 2017

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (70) "LA JUBILACIÓN DE DIOS"

LA JUBILACIÓN DE DIOS



Bájenme a Dios de su pedestal,
que quiero decirle dos cosas.
O los curas son idiotas,
o él no los supo enseñar.

Comprendo que son muchos años
dirigiendo la civilización,
pero visto lo que veo
...¿Por qué no una jubilación?...

Deje paso a los más jóvenes,
a nuevas generaciones
que defienden al necesitado
o al pobre, de corazón.

Y no se aferre a su sillón
-como hacen los políticos-,
que después de que se vaya,
le quedará una pensión.

O si no, cierre "el negocio".
-Cerrado por jubilación-,
y váyase con los del IMSERSO
a La Manga del Mar Menor.

Que la cosa "está mu fea"
y habrá reestructuración,
con muchos ERES temporales,
y muchos más de extinción.

Ya estás viejo, Señor mío
para tanta "globalización".
Te quedaste en Las Cruzadas
con su mensaje de odio y terror.

Hazme caso, viejo sabio...
Tu era ya se acabó.
Ahora dirigen el mundo
los desfalcos y la corrupción.

Políticos descastados,
que son a cual más ladrón.
Cuyo "credo" sacro-santo,
es sólo llenar su "bolsón"...


PD: ...Manda una postal...


                               (c) (J.J. 2017)

lunes, 24 de julio de 2017

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (69) "Oyendo Llorar a Chavela"


..."Tómate esta botella conmigo,
y en el ultimo trago nos vamos...
Quiero ver a qué sabe tu olvido,
sin poner en tus ojos mis manos"...
                                   (Chavela Vargas)



OYENDO LLORAR A CHAVELA

(O los desvaríos de una tarde de domingo)


Escribo con la pluma
de un poeta descarriado,
letras rescatadas
que no debiera recitar.
Letras oscuras
que hacen pensar al humano,
cuan difícil resulta
por la vida caminar.

Como un clochard
perdido en la urbe;
así de errático 
es mi caminar.
Heredé mi pluma
de un poeta loco,
con cuyas locuras
me debo de inspirar.

Y en mi camino encuentro
letras perdidas aquí y allá.
Ingente labor la mía,
pues debo de volverlas a ordenar
como se ordenan los tomos
en la librería,
de alguna enciclopedia
olvidada y sin usar.

Y mi pluma dispara dardos
envenenados
tintados de negro,
para dibujar
oscuros lamentos
de una mecedora,
balanceándose al ritmo
de un viejo gotán.

Y suena de fondo "Malena"
con su tono tan particular, 
cantándole a un Buenos Aires,
al que jamás volverá.
Y mientras tanto
yo vivo el despojo
de aquel sueño
que no pude realizar,
mientras escucho llorar
a Chavela, porque se ha perdido
...en la gran ciudad...

                                           (c) (J.J. 2017)


Para aquellos/as que deseeís ver esta obra en su versión vídeo-poema, marquen y pinchen en el siguiente "link"

https://youtu.be/V7e00Fa-G_I


POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (68) "La Santa Compaña"



"De la puerta del infierno saca, señor, sus almas
para que descansen en paz"
                                 (Oración a La Santa Compaña)


LA SANTA COMPAÑA

Negra noche.
Noche negra.
Blanca luna.
Luna, lunita, lunera.

La procesión de almas
va por la carretera,
murmurando rezos y lamentos
con murmullo de voz queda.

Con las velas encendidas
van señalando la hilera
de almas vagando sin rumbo
en busca de la paz eterna.

Almas que no tienen rostros,
ni nombres que alguien les diera.
Ni recuerdos olvidados
de recordar quienes fueran.

Ánimas del purgatorio
donde su paz no se encuentra.

Ánimas de madrugada...
Santa Compaña completa.
Procesiones cada noche
de almas vagando en pena.

Hazte a un lado a su paso.
Escóndete...que no te vean.
Santigüate cuando han pasado.
Reza...si te las encuentras,
y corre...corre muy raudo;
lo más rápido que puedas,
y si te las encuentras de frente
échate de inmediato en tierra.

Dibuja una cruz en el suelo
y un círculo en la tierra,
y ponte de inmediato dentro,
rechazando el cirio blanco
si alguna te lo ofreciera.

Y no le temas a la noche.
...Sólo témelas a ellas,
porque son el cierto anuncio
de que la muerte se acerca,
portando su afilada guadaña,
y su larga capa negra...

Ánimas benditas que vagáis
por esta mi tierra celta.
Yo no quiero ese cirio blanco
que anuncia la muerte negra.

Ánimas de la Santa Compaña...
Seguid vuestra oscura senda.
Vagad por la carretera
portando esa cruz tan negra,
para entregarla a otra alma
a la que pronto visitará
la temida muerte negra.

Ánimas del purgatorio.
Santa Compaña gallega.
Proseguid vuestro camino;
proseguid por otra senda.

...Que yo rezaré entretanto
para aliviar vuestra pena...

                                                          (J.J. 2017)

miércoles, 31 de mayo de 2017

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (67) "La Muerte"

"La muerte no existe, la gente sólo muere
cuando la olvidan; si puedes recordarme,
siempre estaré contigo"

             (Isabel Allende)
        /De su libro "Eva Luna"/





LA MUERTE



La muerte tiene
una capa larga;
los ojos blancos,
los labios negros.

La muerte habla
a gritos sordos
con sus silencios.
Alaridos fatuos
de pobres muertos.

La muerte huele
a lirio podrido,
a sangre seca,
a loba en celo.

La muerte lleva
una guadaña
con filo curvo,
hecha de acero
forjado en las llamas
del mismo infierno.

La muerte sabe ácida;
a puro hierro.
Sabor metálico;
sabor a miedo.
La muerte arrastra
pesadas cadenas
sobre el frío suelo.

Cadenas gruesas;
sordos lamentos
que con sus murmullos
erizan vellos.
Y en su calavera vacía
suenan los ecos
de los lamentos
de los ya muertos.

La muerte invoca desgracia;
velas ardiendo.
Cirios consumidos
por el ígneo fuego,
que derrite la cera
que cubre el suelo...

                                   (c) (J.J.2017)

domingo, 14 de mayo de 2017

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (66) "Mi Legado"


"Espero haber dejado atrás un legado 
que la gente disfrute; pero lo que quiero decir
no lo puedo predecir."
                       (Robert Duvall)


MI LEGADO

Yo me moriré luchando
en mi guerra particular.
Guerra que se dónde empieza
...pero no dónde acabará.

Porque mi guerra es interna;
-sólo mía, nada más-.
Y es una guerra cruenta
en busca de mi verdad.

Tal vez sea recordado...
Tal vez me olviden sin más...
Tal vez me viertan -como yo quiero-,
en las olas de mi mar.

Mas las letras que yo he escrito
no se olvidarán jamás,
y ese será mi legado
a toda la humanidad...

                                            (c) (J.J.2017)


jueves, 27 de abril de 2017

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (65) "Nostalgias"

"Cada vez es más fácil 
a medida que se envejece,
ahogarse en la nostalgia"
(Ted Koppel)




NOSTALGIAS


Tengo el alma quebrada
por los recuerdos.
Nostalgias de mi ayer envueltas
en un halo de imágenes veladas
que nunca más volverán.

Los ojos llenos de arboledas.
Los oídos llenos de cantos de pájaros.
Amaneceres con el sol en mi cara.
Sueños, oyendo a los grillos cantar.


Mis sentidos llenos de castaños.
Mi boca con el sabor de las manzanas,
los higos, los melocotones,
las ciruelas amarillas.

Tengo nostalgias de casa.
De aquella soledad
en la que viví siendo joven.
Tengo ansias de regresar.

¿Dónde estará mi casa?
La casa donde yo nací
rodeada de frutales
y cerezas carmesí.

Mis paseos por las tardes
por los caminos de allí.
Mis amigos de la infancia
allí donde yo crecí.

Mi bicicleta oxidada
-seguro que no está allí-.
Mis deportivas, mis botas.
Mi hermano, al que un día perdí.

¿Dónde estará mi familia?
-No la veo por aquí-.
Ni siquiera leen mis poemas.
-¿Para quién los escribí?-

¿Qué habrá sido de mi huerto,
de mi casa y mi jardín?
¿Dónde estarán mis recuerdos?
¿Qué habrá sido ya de mí?

                         (c) (J.J.2017)

domingo, 23 de abril de 2017

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (64) "La Letra Perdida"

"El cobarde solamente amenaza 
cuando se encuentra a salvo"
                  (Wolfgang Goethe)



LA LETRA PERDIDA
/O de cómo volverse loco porque si/



Soy un payaso sin su circo,
un pintor sin su pincel.
Una caricatura de mi mismo,
un poema tatuado en mi piel.

Un inglés sin su paragüas
a la hora de tomar el té.
Un Yankee sin sus cañones.
Un crótalo sin su cascabel.

Soy un recuerdo de antaño,
aquello del "ser o no ser".
Un gato desamparado
a quien nadie da de comer.

Un perro de aguas mojado.
Una guinda sin pastel.
Un guerrero que ha desertado
de la batalla del ser.

Y no me arrepiento de nada,
-no se vayan a creer-.
No me arrepiento de nada;
sólo de lo que dejé sin hacer.

Soy una mente agotada
por ser quien no quiero ser;
por lidiar en mil batallas
sin saber muy bien por qué.

Soy un sombrero de copa;
una copa de whisky escocés.
Un escocés sin su falda.
¿Qué más pudiera yo ser?.

Soy un juguete roto.
Una mesa sin mantel.
Un plato de porcelana
que se rompió sin querer.

Soy un hombre con su almohada
con la que suelo tener,
absurdas conversaciones
al filo del anochecer.

Soy yo...Soy ése.
Soy ése que acaricia tu piel,
que cada día amanece
sin querer amanecer.

Soy esa letra perdida
que le falta a tu papel,
para terminar ese poema.
...Ese poema que está a medio hacer... 


                                            (c) (J.J. 2017)

lunes, 3 de abril de 2017

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (63) "Ecos de un Llanto"

"Lloraba con los ojos en alto,
sin pasarse las manos por la cara,
lloraba con orgullo"
                                   (Duque de Rivas)




ECOS  DE UN LLANTO
(O el día a día de un loco deprimido)

/ Inspirada en el tema "Tiempo y Silencio" de Cesária Évora /


Una casa desierta,
que alguien abandonó.
Noches oscuras,
sin su puesta de sol.

Un jilguero enjaulado,
que no puede volar,
que cada noche,
vuelve triste a trinar.

Silencio denso.
Ecos de un canto.
Nubes oscuras,
presagian llanto.

Una jaula de hielo,
que me impide escapar,
es mi frontera;
sueños o realidad.

Silencio denso.
Ecos de un canto.
Nubes oscuras,
presagian llanto.

En mis noches no hay luna,
que alumbre mi soñar,
y vago a oscuras,
con mi triste cantar.

Silencio denso.
Ecos de un canto.
Noches oscuras,
presagian llanto.

Mis jornadas son grises,
como el duro acero.
Noches sin día;
días sin ocaso.

Dos mil noches en vela,
sin que pueda dormir,
atrapan mi mente,
mas yo quisiera huir.

Silencio denso.
Ecos de un canto.
Noches oscuras,
presagian llanto.

...Ecos de un llanto...


                                  (c) (J.J. 2017)

                                         

jueves, 16 de marzo de 2017

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR 62 "La Pesadilla de un Insomne"

"En esta época de locos
nos faltaban los idiotas"
                          (Franco Batiatto)




LA PESADILLA DE UN INSOMNE
(o de cómo querer...y no poder)



Otra noche sin dormir.
El universo de estrellas

cae sobre mi cabeza

como losa de granito,

aplastando sueños,
esperanzas, ilusiones
y anhelos.

Vivo en la oscuridad
lo que en la luz no puedo,
y mi mundo se reduce
a un folio en blanco y negro.

Gatos pardos cruzan ante mi
en peligrosa carrera,
bordeando la línea que separa
el mal, de la legalidad.

Se inclinan a uno u otro lado
según convenga
sin más escrúpulos que los de
no llevarse pulgas entre su pelaje.

Y ríen..ríen a maullidos
enseñando sus infames colmillos,
tras tener su obra terminada
desde la seguridad de otra esquina
tan oscura como su alma.

Y entretanto la mía llora.
Llora desesperada
por la impotencia de ver
cómo se comen mi día a día
convirtiéndolo en un negro mar
repleto de pesadillas y agonías.

...Daría tanto por poder dormir...
                                                                   (C) (J.J.2017)