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lunes, 30 de noviembre de 2015

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (41) "ROMPIENDO EN PEDAZOS EL BLOC"

"...El `bicho´que me muerda a mí,
morirá envenenado..."
                               (YO)



ROMPIENDO EN PEDAZOS EL BLOC
(O de cómo a veces estoy "rabioso"...y con razón)


Desayunando mis fatalidades
-en la misma rutina de ayer-,
engullo mis ilusiones
mojadas en el café.

Miles de ideas absurdas
se me agolpan en la mente,
y aunque parezcan iguales
...todas son muy diferentes...

Ahogando mis deseos
de mandarlo todo a la mierda,
salen "tacos" por mi boca
como tiros, de escopeta.

Y es que la ira me roe
como rata de cloaca,
y convierte mi cabeza
en un tambor de hojalata.

Mas estar rabioso es de humanos;
-y yo no soy una excepción-.
Cuando rabio, llueve el cielo,
y cuando quiere, sale el sol.

Y así un día detrás de otro
en la cresta de la ola;
con días que son alegres,
y otros días...como ahora.

y aquí terminan mis letras
por hoy, -será lo mejor-,
antes de que rompa  en pedazos
el lapicero y el bloc.

                                            © (J.J. 2015)

sábado, 28 de noviembre de 2015

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (40) "LIBERTAD... ¿DÓNDE TE HAS IDO?"

"...Los caballos negros son;
las herraduras son negras;
sobre las capas relucen,
manchas de tinta y de cera.
Tienen, por eso no lloran,
de plomo las calaveras,
con el alma de charol,
vienen por la carretera..."

                              (Federico García Lorca)
                            /Romancero Gitano/

(Cartel cubista sobre la guerra civil, conservado en el Museo Reina Sofía.
!936-1939: Autor- Pedrero; Sindicato Profesionales de Bellas Artes UGT)


LIBERTAD...¿DÓNDE TE HAS IDO?
(O la pesadilla de un libertario)
/ Inspirado en la obra de Federico García Lorca /

Entre mi sueños  rebusco
huellas en la carretera;
mas sólo encuentro guijarros,
y restos de tierra suelta.
Y en mi cabeza rebotan
vagas balas inconcretas,
salidas de una pistola
que en mano porta la fuerza...

Charoles negros que brillan
suben junto a la alameda,
a lomos de unos caballos
azuzados por la espuela.
Y puedo ver cómo llevan,
abiertas sus cartucheras,
persiguiendo libertades
con la muerte por bandera.

¿Libertad, dónde te has ido?
¿Quién te tiene prisionera?
Que le devuelvan al pueblo
lo que del pueblo saliera...

Un cuerpo yace tirado
al lado de una cuneta,
con sus sueños reventados
y esparcidos por la arena.
Y brillan estrellas rojas
mezcladas con sangre seca;
anhelo de libertades
e igualdades inconexas...

¿Libertad, dónde te has ido?
¿Quién te tiene prisionera?
Que le devuelvan al pueblo
lo que del pueblo saliera...

Mientras trato de esconderme
perdido entre la maleza,
se me acerca la amenaza
vestida de calavera.
Y yo trato de ocultarme;
mi cara contra la tierra
mientras pasan las pezuñas
sacando chispas en piedras.

Pero ellos pasan de largo
sin percibir mi presencia.
Otra vez que me he librado
de la puta peste negra,
que vestida de uniforme
quiere cobrar mi cabeza.

¿Libertad, dónde te has ido?
¿Quién te tiene prisionera?
Que le devuelvan al pueblo
lo que del pueblo saliera...

Y en el cielo, dulce luna;
luna, lunita, lunera;
que aún les dicen "utopías"
a lo que son meras certezas,
y a quienes buscan justicia
nos llaman "anti-sistema".
Maldita sea su estampa,
¿cuándo dejarán las guerras?...

¿Libertad, dónde te has ido?
¿Quién te tiene prisionera?.
Que le devuelvan al pueblo
lo que del pueblo saliera...

                                         © (J.J. 2015)

miércoles, 25 de noviembre de 2015

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (39) "DICEN QUE SOY UN POETA MALDITO"

"...Habría que añadir dos derechos
a la lista de derechos del hombre.
El derecho al desorden y el
derecho a marcharse..."
                                           (Charles Baudelaire)



DICEN QUE SOY UN POETA MALDITO
(Y muy orgulloso de serlo)


Dicen que soy un maldito
por describir con palabras
eso que otros no dicen,
eso que todos se callan...

Trato de romper esquemas
con mi pluma envenenada,
transgrediendo unas normas
que no sirven para nada...

Yo no soy de esos retorcidos
con letras cursis, anticuadas,
porque escribo solamente
lo que me sale del alma.

Y tal vez no sea tan bello;
tal vez no sirvan "pa nada",
pero quedo satisfecho
poniendo las cosas claras.

Por eso soy un maldito...
Porque a mí nadie me calla;
y voy a seguir escribiendo
lo que a mí me de la gana.

Y a quien no le guste
                          ...lo siento...
Que vuelva otra vez mañana
y me relea si quiere
...a lo mejor se le pasa...

...Pero soy demasiado viejo
como para cambiar ahora,
y encarcelar a las letras
de mi alma libertaria...

                                 © (J.J. 2015)

viernes, 20 de noviembre de 2015

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (38) "Y PESE A TODO SIGO AQUÍ"

"...Hay que seguir viviendo
...Aunque sólo sea por joder..."
                                                   (YO)




Y PESE A TODO SIGO AQUÍ

(O de mi recalcitrante contumacia)

He atravesado caminos
por los mundos de la nada,
en pensamientos vacíos
y pesadillas heladas.
He pronunciado sonidos
sin articular palabra,
contestando a mis preguntas
con respuestas olvidadas.

Me he sentado a la mesa
con la muerte descarnada,
y con el mismísimo diablo
he compartido cuchara.
También he jugado al póker
con la procesión de almas,
que vagan sin hallar camino
a su última morada.

He bebido de las fuentes
de aguas emponzoñadas,
para calmar esa sed 
que abrasaba mi garganta.

...Y pese a todo sigo aquí...

Sigo aquí otra jornada;
otra jornada bendita
que maldicen mis palabras.

...Y seguiré otras muchas más,
-si "la parca" no me llama-,
para que recorra con ella
el camino de la nada...

                          © (J.J. 2015)

martes, 17 de noviembre de 2015

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (37) "EL SUICIDIO DE LAS LETRAS"

"...Llevo los bolsillos llenos de capitanes de barco,
los ojos llenos de directores de orquesta,
miles de músicos y de marineros me salen por las orejas
y asoman por mi barba centenares de violines y de palos..."

                                                   (Jesús Lizano- "Lizano de Berceo")




EL SUICIDIO DE LAS LETRAS
(O los entresijos de mi imaginación maldita)


Miles de palabras se van cayendo desde el diccionario.
Mis letras, se suicidan arrojándose bajo la goma de borrar.
Cientos de frases se apelotonan entre mis labios,
y mi mano, no las acierta a dibujar.

Sueños truncados se agolpan en mi mente
en un fútil intento de sobrevivir;
mas se quedan colgados entre dos mundos;
uno interno, y el que me ha tocado a mí.

Las teclas rehuyen de mis dedos,
como si temiesen que les fuese a contagiar
alguna de esas raras enfermedades,
que sólo se curan, con la soledad.

Y el día a día se me ha vuelto tan difícil,
que vivir la vida se ha convertido en vegetar;
y vivo, porque vivo mientras muero,
y si muero, viviré la eternidad.

Los significados, se han evadido de mi cerebro
incapaz ya casi a razonar,
lo absurdo de este mundo en el que vivo;
lo absurda que es la sociedad.

Miro al suelo y contemplo algo asombrado,
letras yaciendo aquí y allá.
Letras que un día fueron versos,
de algún poema, aún sin terminar.

Y en mi asombro, me doy cuenta de lo inútil
que ha sido en esta vida mi habitar;
y comprendo, que soy sólo lo que escribo;
unos versos...que están sin recitar...

                                            © (J.J. 2015)

domingo, 15 de noviembre de 2015

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (36) "¿UN NÚMERO MÁS?"


"...La fuente del miedo está en el porvenir,
y el que se libera del porvenir, no tiene nada que temer..."

                                                       (Milan Kundera)
                                                          /La Lentitud/




¿UN NÚMERO MÁS?
(O la insignificancia del ser humano)



Desvariando en mis absurdos
entre los cadenciosos minutos
que se defenestran desde el reloj
hacia el insondable abismo del tiempo,
 me entretengo en observar sin ver
las detenidas manecillas que siempre marcan
la hora fatídica del suicidio de la galleta
ahogada entre el café, aromatizado con ideas peregrinas.

El calor, se escapa por entre las ranuras
de mi termo de color naranja
lleno a rebosar de cafeína,
coloreada con el blanco néctar de las vacas
de los verdes prados
y bucólicas alquerías.

Asistiendo impertérrito al devenir
de unos tiempos inexplicables,
inmortalizados a base de coloridos píxeles
que retratan este gran conflicto
de la incorregible humanidad,
que nos engulle entre sus fauces
sin atisbo de piedad.

La tostadora se autoinmoló hace ya tiempo,
entre fatal llamarada postrera
e impenetrable nube de maloliente humareda blanca,
desesperada de tanto bombardear con rayos UVA
la blancura de las tostadas de trigo transgénico,
venido del lejano continente del burguer
y el motel de carretera,
donde los coros de gospel
deslumbran con sus negras voces
a una audiencia que acompaña con palmas
el sermón dominical.

La voracidad de los mercados,
que jamás se halla saciada con la sangre
de los pobres desheredados que ya no son dueños
ni siquiera de su propia vida,
se hace patente en la palabra de falsos profetas
vestidos de Armani, que anuncian
la llegada de un mundo perfecto.

Y yo; mente inquieta y libertaria,
que llama a cada cosa por su nombre,
no puedo más que extrañarme de la absurda mezquindad
que, aferrada a la humanidad,
me hace deshumanizarme
y convertirme en uno más...

Y yo no quiero ser eso...

No quiero ser uno más...
No quiero ser una burda cifra
entre miles de millones más...
No soy un maldito número...
No soy un número más...

                                © (J.J. 2015)

miércoles, 11 de noviembre de 2015

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR ( 35 ) "GENEALOGÍA DE UN POETA"

"...El loco yerra pero no miente,
sino que tiene la perniciosa manía
de decir siempre la verdad..."
                                     (Leopoldo María Panero)





GENEALOGÍA DE UN POETA
(O la historia ...de un cualquiera)


Yo, me llamo incomprendido;
hijo del descuido y del destino.
Cuñado de la discordia,
hermano del desatino.
Nacido entre rosas blancas,
muy pronto perdí el camino,
y las rosas se tornaron
en matorrales de espino.

He visto los ojos de la muerte
que me retó en desafío,
y alguien curtió mi alma
con hierros al rojo vivo.
Alimentaba ilusiones
y las regaba con mimo,
mezclando a partes iguales
lágrimas con dulce vino.

Sufrí en mis carnes desprecio
y viví junto al olvido,
pasando noches en vela,
de soledades y frío.
En mi lecho le hice un hueco
a ese insomnio que es tan mío,
que me dejó como herencia
el mundo en el que he vivido.

Cargué a mi espalda con culpas
-que a pesar de no ser mías-,
atormentaron mis noches
llenas de pesadillas.
Y siempre alguien me refertaba,
que ese destino era mío.
Un destino que está hecho
de soledad y de olvido.

Hoy, que ya peino canas,
aprendí a vivir conmigo,
y mucho, o poco o nada,
pero hoy lo que tengo es mío
sin deberle nada a nadie,
ni necesitar "padrino"
ni nadie que me orientara,
ni guiara mi camino.

Ahora soy esto que ves,
y estoy conforme conmigo.
Me duermo al anochecer
y siento que no he dormido,
y me he pasado la noche
recorriendo ese destino
que me llevará algún día
a la noche del olvido...

                                               ©(J.J. 2015)

sábado, 7 de noviembre de 2015

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR ( 34 ) "QUE SE JODA EL TIEMPO"

"La gente joven, está convencida de que posee la verdad...
Desgraciadamente, cuando logran imponerla
ya ni son jóvenes ni es verdad..."
                                         (Jaume Perich) 



QUE SE JODA EL TIEMPO
(O de cómo vivir sin pensar en mañana)

Siempre quise vivir otra vida
distinta de la que me tocó,
mas el tiempo me demostró
que no había otra manera.

Siempre traté de ser libre,
de vivir a tumba abierta,
pero la vida me amarró
con unas gruesas cadenas.

Siempre cargué en mis espaldas
con miles de culpas y penas...

Siempre recibí en mi cara
las bofetadas de la vida...

De una vida injusta y cruel
que jamás me permitió
ser como quise ser...

Y el tiempo implacable,
que con profundos surcos
labró mi piel.

Y las blancas canas,
que ocultaron 
mi negro pelo de ayer...

Mas he decidido que se acabó...
Viviré mi vida como quiero yo...

Voy a vivir mi vida
y que se joda el tiempo...

Vivir cada instante,
vivir el momento,
como si fuese el último
en el que pudiera hacerlo...

Voy a vivir mi vida
y que se joda el tiempo...

A disfrutar de los placeres
y perseguir de nuevo mi sueño.
A gozar de aquesta vida
mientras que aún la tengo.

Y no habrá en el mundo
quien sea capaz
de robarme ese sueño,
porque para soñar,
ya tendré el tiempo
que me brindará
ese final
que será el sueño eterno.

Y miraré al destino
a sus ojos ciegos,
y ante su ceguera
gritaré ante el viento...

¡Voy a vivir mi vida
y que se joda el tiempo!...

                                     © (J.J. 2015)


martes, 3 de noviembre de 2015

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (33) "MIS PASOS PERDIDOS"

..."Caminante no hay camino;
se hace camino al andar"...
                                   (Antonio Machado)



MIS PASOS PERDIDOS
(O mi empeño de seguir "en la brecha")


Voy caminando errante
dando pasos decididos,
mirando siempre adelante,
y encarando a mi destino.

Y en mi deambular me encuentro
con gente que se ha perdido.
Les digo que me acompañen
mientras recorro el camino.

Mas ellas no quieren hacerlo.
Dicen que estoy medio "ido",
o dicen que estoy medio loco
por no darme por vencido.

Así que prosigo yo solo
caminando mi camino,
y persiguiendo aquellos sueños
que jamás he conseguido.

Y cuando miro hacia atrás,
veo un mundo sin sentido,
y tras de mí quedan mis huellas.
...Tan sólo pasos perdidos...

                                             © (J.J. 2015)