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lunes, 29 de junio de 2015

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (5) "¿DÓNDE ESTARÉ?"

..."Nací insano, con grandes momentos
de cordura horrible"...
    (Edgar Allan Poe)



¿DÓNDE ESTARÉ?


No me busques entre las oquedades de las sombras de tu mente.
No me busques en los vacíos callejones barridos por el viento.
Ni en el ulular de las sirenas de los barcos de ribera.
Ni en la luz del amanecer pálida y eterna.

Búscame en lo desconocido;
en aquello que amedrenta a nuestras mentes.
Búscame en el final de cada taza de café;
en la ceniza grisácea del cigarrillo consumido..

Hace años,yo hice trizas de mi piel,
usando unas cuchillas afiladas.
Me vestí con este traje que me ves,
y ya nunca mas, volvió a importarme nada.

Búscame en los rastros sinuosos,
que dejaron tras de si aquellas babosas;
hilo de plata, que a la tierra queda unido
por algún motivo que ahora se me escapa.

Y llévate ese frasco de pastillas,
que me roban mis sueños de alborada.
Llévate contigo mis heridas,
mas déjame justo al lado mis errores.

Yo no quiero ser parte integrante,
de este mundo que está hecho a jirones;
jirones de recuerdos, tantas veces desgarrados,
y de sombras que vagan por los rincones.

No me busques donde creas que me hallo,
pues seguro que de allí me habré marchado.
Mas recuerda el calor de mis abrazos,
en el justo momento en que me haya ido.

                                         ©(J.J. 2015)

viernes, 26 de junio de 2015

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (4) "LOS OJOS DE MI GATA"

..."Hay dos métodos para refugiarse de la miseria de la vida,
la música...y los gatos"...

                      (Albert Schweitzer)


LOS OJOS DE MI GATA

Los ojillos de mi gata me miran inquisidores,
como pretendiendo colarse en mis adentros,
y ver con sus ojos tan rasgados,
las locuras que brotan del interior de mis recuerdos.

Me mira con carita  de extasiada,
tal vez pidiendo una caricia interminable
sobre el pelo suave como seda
mientras gime su "run-run" inacabable.

Yo la miro a sus ojos color verde
y me devuelve una mirada impenetrable,
que no atino  a saber si es que me anhela,
o sólo pretende con su mimo subyugarme.

Sentada sobre la mantita
que cubre mi lecho cada tarde,
se atusa los bigotes con la pata,
para estar  un poco presentable.

Y es que mi gatita me conoce,
y sabe cómo camelarme
para acabar acunada entre mis brazos,
dejándome su piel acariciarle.

¡Cómo quiero a mi gatita!
Pues es una gata inigualable.
Me acompaña en mis ratos de tristeza,
tratando sólo de escucharme.

Y mientras ella se va desperezando
tras la sesión de psicoterapia inacabable,
con el chasquido seco de una tecla,
apago este mundo navegante.

...Y mañana...
                   ...será otro día...

                                                                                ©(J.J. 2015)

miércoles, 24 de junio de 2015

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (3) "DESDE DETRÁS DE LOS BARROTES"

..."Vivo dentro de la fantasía paranoica del fin del mundo,
y no sólo no quiero salir de ella sino que pretendo
que los demás entren en ella.
Todas mis palabras son la misma palabra que se inclina
hacia muchos lados; la palabra FIN, la palabra
que es el silencio, dicha de muchos modos"...

                                                 (Leopoldo María Panero)



DESDE DETRÁS DE  LOS BARROTES

(A la memoria de Leopoldo María Panero)
/Algunos  le llamaron "poeta maldito", y sin embargo...Fue genial/


Barrotes de hierros oxidados
que custodian peregrinos pensamientos,
donde confluyen tanto locos como cuerdos,
en aras de un futuro aun no escrito.

Salas vacías de emociones,
donde suenan los ecos de desgracias
a veces vividas, otras soñadas,
por efecto de pastillas procesadas .

En el techo, una lámpara retorcida,
-como ridículo símil de  vida humana-,
lanza sus destellos desteñidos,
sobre masas cerebrales apagadas.

Y los gritos resuenan en la noche,
como el canto de cigarras ya borrachas,
y hacen ecos entre sueños reprimidos,
los estertores de esas vidas cotidianas.

Me asomo a mi ventana de cuadritos
y contemplo las calles parceladas,
por los alambres apenas perceptibles,
que amarran a mi alma las mañanas.

Mas mi mente, que resulta muy liviana;
y flexible, como huesos de los niños;
 escurriéndose entre tantas alambradas,
emprende su vuelo asomada a esa ventana.

Yo soy libre, y así siempre yo lo he sido;
yo soy libre, a pesar de la alambrada.
Soy aquello, que nunca debí de haberlo sido,
y al final, resultó ...que no fui nada...

                                                        © (J.J. 2015)



lunes, 22 de junio de 2015

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (2) "SOY AFORTUNADO, YA LO SÉ"

..."En esta época de locos,
faltaban los idiotas del horror"...

                             (Franco Batiatto)





SOY AFORTUNADO, YA LO SÉ


Vivo entre las ruinas de un mundo
donde crecí mas allá de los mortales.
Mamando de la "teta" de una vida
que se me antojaba como un sueño irrealizable.

Vivo, escondido entre penumbras,
que no traspasan las luces centelleantes
de los  negocios de "open 24",
ni de los semáforos ciegos en las calles.

Vivo, dentro de mi existencia manifiesta,
que parece rara  al resto de mortales;
pues  nunca han osado, tal vez por conocerla,
ni siquiera a sus puertas acercarse.

Y en mi mundo, ausente de mensajes
que entre líneas manda el negociante,
no negocio ni mi vida ni la de otros,
porque la vida, es algo innegociable.

No hay dineros en el mundo donde habito,
ni botellas de licores especiales.
No hay anuncios de bebidas excitantes,
ni refrescos que nos eructan con sus gases.

No hay ladrones que roben nuestras almas
y las metan en cajas muy brillantes,
para hacer de ellas intercambios
de armonías y falsos bienestares.

Es un mundo lleno de cometas,
donde observo sus colas flameantes,
y en mitad de mis cielos estrellados,
cada noche, duermo sin temores
a que venga "la parca" a despertarme.

Soy afortunado...
                         ...Ya lo sé...

                                                                               ©(J.J. 2015)

viernes, 19 de junio de 2015

POEMARIO: DE REGRESO A MI INTERIOR (1) "YA SÉ, QUE NO HE SIDO BUENO"


..."Soy anarquista poético,
mi mundo no es de este reino"...

                      (Jesús Lizano)





YA SÉ, QUE NO HE SIDO BUENO
(Una introspectiva al interior de mi mismo)

Ya sé, que yo no he sido bueno...
Sé que me he zambullido de lleno
en mitad de un mar de nebulosas
aún sin saber nadar...
Sé, que me he comido la vida con patatas,
y ahora tengo acidez de sueños
al ver las inmundicias que asoman por los repliegues
de los mundos de mi realidad...

Ya sé, que yo no he sido bueno.
He soñado mundos que no debía.
He querido lo que no podía querer.
He caminado por donde no veía.
He anhelado, lo que no podía tener.

Mas...

He dicho lo que he querido
y me he sentido bien.
He soñado lo que he querido
y eso me hace feliz.

...He pensado libremente...

Y mi punto de vista parece extraño
a los ojos de sumisos y serviles de la vida,
que se conforman con perecer entre sus fauces,
masticados por los colmillos de la cordura
que una sociedad de canallesca nos impone,
que nos oprime, que nos amarra...

...Ya sé, que yo no he sido bueno...
                                           ...Y no me arrepiento de nada...

                                    ©(J.J. 2015)


PRESENTACIÓN DE MI NUEVO POEMARIO



Estimad@s amig@s y lector@s.

Hace escasos días, daba por cerrado el que era mi segundo poemario  "SUEÑOS DE PAPEL".

Ha sido una experiencia muy gratificante para mí, el ver no sólo vuestras visitas, sino también vuestros comentarios, bien a través de este blog; bien a través de mi página de Facebook "El Poeta Desterrado" o bien  a través de los post en los grupos literarios en los que tengo el honor de poder publicar mis ocurrencias.

El caso es que ahora empiezo mi tercer poemario, que lleva por título  "DE REGRESO A MI INTERIOR", que espero sea de vuestro agrado y tenga la misma acogida que han tenido los dos anteriores.

Es un placer para mi compartir mis humildes garabatos con vosotr@s, y mientras sigáis leyéndome, seguiré publicando.

Agradeciendo vuestra fidelidad  hacia mis letras, que dan como resultado una media mensual de mas de dos mil visitas cada mes, sólo me queda tratar de estar a la altura de vuestras expectativas.
Por mi parte podéis estar seguros de que trataré de estarlo con todas mis fuerzas.

Y sin mas, os presento a mi tercer poemario; "DE REGRESO A MI INTERIOR"

Os espero.

Abrazos.

       (JotaJota)


martes, 16 de junio de 2015

POEMARIO: SUEÑOS DE PAPEL (100) "MI ULTIMO POEMA"

"...Se despidieron,
y en el adiós estaba la bienvenida..."
                                              (Mario Benedetti)


MI ULTIMO POEMA

Hoy escribo este poema
para cerrar en el tiempo
esta colección de versos
que me entretuve escribiendo.

Mas no teman...Seguiré
escribiendo mis poemas
sobre un folio de papel.

Y empezaré otro poemario;
y publicaré otra vez;
así que no me anden llorando
porque pronto volveré.

Pero de momento aquí les dejo
mi despedida final,
mientras escribo otros versos
para luego publicar.

Solo me resta eso,
y es el decirles adiós;
agradezco su lectura,
y agradezco su atención...

                                          © (J.J. 2015)

domingo, 14 de junio de 2015

POEMARIO: SUEÑOS DE PAPEL (99) "EL COMPRADOR"

"...¿Y de qué te sirve poseer las estrellas?
-Me sirve para ser rico.
¿Y de qué te sirve ser rico?
-Me sirve para comprar mas estrellas..."

                                                              (Antoine de Saint Éxupery)



EL COMPRADOR


Soy un comerciante de sentimientos
que voy comprando al pormenor.
Compro los sueños quebrados
y compro recuerdos de amor.

Compro corazones rotos
y esos besos sin pudor.
Compro pañuelos mojados
por el llanto del dolor.

Compro abrazos apretados
y amores que no lo son.
Compro recuerdos aislados
y odios sin tener razón.

Compro fotos de parejas
que el destino separó,
y compro también las certezas
de que aquel amor murió.

Compro también soledades
y "egos" que no tienen Yo.
También compro los orgullos,
las sospechas y el perdón.

Compro fuegos apagados;
compro lluvia y compro sol.
Compro todo lo que tu me vendas,
pues de comprar vivo yo...

                                             © (J.J. 2015)





viernes, 12 de junio de 2015

POEMARIO: SUEÑOS DE PAPEL (98) "OLVIDOS EN MI CAFÉ"

"...El olvido es una forma de libertad..."
                                       (Gibran Jalil Gibran)



OLVIDOS EN MI CAFÉ

He mojado tu recuerdo
en mi taza de café,
como mojan los ingleses
sus pastitas en el té.

Y el recuerdo se ha deshecho
disuelto en ese café,
para que pueda tomarlo 
con un poquito de miel.

Y sorbito a sorbito bebo;
bebo entre ese café
todo lo que pudo haber sido;
todo aquello que no fue.

Y me quedo tan tranquilo
cuando ya lo terminé.
El café me supo a poco...
Y el olvido...pues también...

                                           ©(J.J. 2015)


miércoles, 10 de junio de 2015

AGRADECIMIENTO

Estimad@s seguidores. lector@s y amig@s:

hace ya tiempo que no me dirijo a vosotr@s, y ello ha sido debido a que  por cuestiones de cuerpo y alma, he tenido que estar una temporada alejado de las redes sociales y de este blog, mientras llevaba a cabo una búsqueda.

La búsqueda de  mi mismo.

No se si he logrado encontrarme del todo, pero lo que si se,es que durante ese tiempo, he echado una mirada hacia mi interior; hacia mi mismo; una mirada introspectiva dentro de mi mente y de mi alma. y ello  me ha servido para al menos, hallar un poco de paz interior.

En esta ocasión,  me dirijo a vosotr@s, mis incondicionales, para agradeceros vuestras visitas a este, mi humilde sitio, que de nuevo han marcado hito.

Tengo el placer de comunicaros que gracias a vuestras incesantes visitas a mi blog, hemos alcanzado, según me indica mi contador interno de la página de estadísticas de blogger, la nada despreciable cantidad de 48.000 (cuarenta y ocho mil) visitas.

Ahí es nada...

Por ello, os agradezco vuestras visitas, vuestra fidelidad hacia mis letras, y vuestros comentarios hacia las mismas.


Aprovecho para anunciaros el próximo fin de mi segundo poemario "SUEÑOS DE PAPEL" , y el próximo inicio del siguiente, que llevará por título "DE REGRESO A MI INTERIOR", que espero reciba tan buena acogida por vosotros como los anteriores.
en este nuevo poemario que iniciaré en breve,  retornaré de nuevo a mis orígenes, para retomar un poco el hilo del existencialismo a través de la poesía.

Y dicho todo esto, y agradeciéndoos vuestras visitas, sólo me queda decir...


¡VAMOS A POR LAS 49.000!!! 

 Un abrazo.

(JotaJota)


martes, 9 de junio de 2015

POEMARIO: SUEÑOS DE PAPEL (97) "LA MUERTE DEL TROVADOR"

"...Las drogas son una pérdida de tiempo.
Ellas destruyen tu memoria, respeto y autoestima..."
                  (Kurt Cobain)



LA MUERTE DEL TROVADOR


Tengo un recuerdo lejano
de un viejo trovador;
viejo, aunque era joven;
tan joven como lo era yo,
que creyó que un día podría
tocar con su dedo el sol.

Y  tenía una guitarra
aquel viejo trovador,
que tañía cada día
en el passeig de Colom,
entonado por el hambre,
por "el jaco" y el alcohol.

Ahora tengo una botella de whisky
y dos mas de patxarán,
que me dejó como legado
aquel cantautor catalán,
que armado con su guitarra
y un frasquito de cristal,
había convertido la Rambla
en algo parecido a su hogar.

Y tocando aquella guitarra;
y cantando como Lluis Llach,
perseguía su utopía
 igual que cualquier mortal.
Y las monedas del día
las empleaba en comprar
mas parcelas en el cielo
de aquel mundillo irreal;
mas parcelas en un cielo
en el que poder "volar".

Mas un día en pleno "vuelo",
lo pilló la realidad;
el frasco se le hizo añicos,
y todos sus sueños igual,
aterrizando en la tierra
sin haber podido lograr
ni levitar una cuarta
sobre el negro macadán.

Ya llegan las ambulancias
con su siniestro ulular,
que anuncian que la muerte negra
ha vuelto a esta ciudad,
a llevarse algunas almas
al mundo del mas allá.

Mal "viaje" te pegaste
con aquella "raya" fatal.
Mal "viaje" te pegaste
y no ya volverás jamás,
a tocar con tu guitarra;
a cantar para olvidar.

Y allí se quedó el silencio
dueño de la soledad,
y aquella vieja guitarra
que ya no volverá a sonar.


                                                             © (J.J. 2015)

LA MORT DEL TROBADOR

Tinc un record llunyà
d'un vell trobador;
vell, encara que era jove;
tan jove com ho era jo,
que va creure que un dia podria
tocar amb el seu dit el sol.

I tenia una guitarra
aquell vell trobador,
que tocava cada dia
al passeig de Colom,
entonat per la fam,
per "el jaco" i l'alcohol.

Ara tinc una ampolla de whisky
i dos mes de patxaran,
que em va deixar com a llegat
aquell cantautor català,
que armat amb la seva guitarra
i una ampolleta de vidre,
havia convertit la Rambla
en alguna cosa semblant a la seva llar.

I tocant aquella guitarra;
i cantant com Lluís Llach,
perseguia la seva utopia
 igual que qualsevol mortal.
I les monedes del dia
les emprava en comprar
mes parcel·les al cel
d'aquell ambient irreal;
mes parcel·les en un cel
en el qual poder "volar".

Mes un dia en ple "vol",
el va enxampar la realitat;
el flascó se li va fer miques,
i tots els seus somnis igual,
aterrant a la terra
sense haver pogut aconseguir
ni levitar una quarta
sobre el negre macadam.

Ja arriben les ambulàncies
amb el seu sinistre udolar,
que anuncien que la mort negra
ha tornat a aquesta ciutat,
a emportar-se algunes ànimes
al món del més enllà.

Mal "viatge" et vas donar
amb aquella "ratlla" fatal.
Mal "viatge" et vas donar
i no ja tornaràs mai més,
a tocar amb la teva guitarra;
a cantar per oblidar.

I allà es va quedar el silenci
amo de la solitud,
i aquella vella guitarra
que ja no tornarà a sonar.

                                  © (J.J. 2015)


    

lunes, 8 de junio de 2015

POEMARIO: SUEÑOS DE PAPEL (96) "LA MUJER ¨YAMÎLA"

"...La vida mundanal está llena
de cosas preciosas (y perecibles),
y la mas preciosa de todas
es la mujer virtuosa..."
                                     (Profeta Muhammad)



LA MUJER ¨YAMÎLA...(Hermosa)

(Un tributo con todo mi respeto a la mujer musulmana)

Lleva en sus ojos el cielo,
de un profundo tono azul,
que  brillan como luceros;
igual que el faro del sur.

Sus dientes son como las cuentas
de un rosario de tashib,
con cuentas  hechas de perlas
del arroyo Taninim.

De otras pescadas a mano
por un pescador del cadí.
que las recolectaba siempre
junto al Guadalquivir.

Sus manos de piel de seda;
de el Bazar de Tabriz,
centro económico antiguo,
del noroeste Iraní.

Sus pies como dos palomas,
que vuelan con frenesí,
llevando en su pico una rama
de Olivo del Getsemaní.

Su cabello negro noche;
como el azabache celtí,
o mezcla entre turmalina negra
con reflejos de rubí.

Su cuerpo es como gacela,
o como bello Oribí,
que salta casi hasta el cielo
cuando necesita huir.

Bella dama del shayla,
de un sencillo color gris;
que escondes tras el la belleza
de una mujer saudí.

Nunca escondas tu belleza;
pues como dijo Ibrahim,
la mujer siempre es ÿamîla,
y bella cual luna al salir.

                                         ©(J.J. 2015)




sábado, 6 de junio de 2015

POEMARIO: SUEÑOS DE PAPEL (95) "FLAYING...IN EL VIENTO"

"...Ni el pasado ha muerto,
ni está el mañana
ni el ayer escrito..."
                                     (Antonio Machado)


FLAYING ...IN EL VIENTO

Poco a poco se me aleja
tu imagen en mitad del tiempo,
y tu recuerdo se me reduce
apenas a unos momentos.

Y es que el tiempo, que es muy sabio,
actúa con mucho tiento
y coloca a cada cosa
en su lugar y momento.

Y es la brisa quien lo arrastra
a través del firmamento,
hasta ese lugar apartado
donde dicen, se detiene el tiempo.

Y atrás quedan sólo las siluetas
de aquello que fue un recuerdo,
y las sombras son llevadas
en alas, y en pos del viento.

y aquí se termina esta historia;
la historia de mis recuerdos.
Recuerdos ya sepultados
en el confín de los sueños...

                                    ©(J.J. 2015)